第3章 冷宫才女的一生，是她醒来的开始
月光被厚重的云层遮蔽，唯有走廊尽头一盏壁灯忽明忽暗，像垂死之人微弱的呼吸。
苏瑾璃猛然抽搐了一下，睫毛剧烈颤动，仿佛被无形的丝线牵引着，再度坠入那片幽深雾海。
这一次，她不再是蜷缩在杂物间的孤女，而是一个身着素白罗裙的女子，立于雪落千里的冷宫深处。
青砖覆霜，檐角铜铃无风自响，一声声，像是时间的叹息。
她的名字叫沈知微——南唐最后一位敢于首谏君王的才女，因一句“君若不改，国必倾覆”，被贬入冷宫三十载。
梦中光阴如刀，割裂现实与虚妄的界限。
她看见自己从风华正茂到鬓发如雪，看见无数个长夜独对孤灯，指尖抚过七弦，将半生孤愤、家国之痛、天地之悲，尽数化作音律。
她研琴三十年，不为取悦帝王，不求重见天日，只为在寂静中守住灵魂最后一寸清醒。
那一夜，大雪封宫。
她焚尽所有旧稿，只留一曲《孤鸾引》——孤鸾不鸣则己，一鸣则裂云穿月，哀彻山河。
琴声起时，风止雪停。
宫墙之外，万籁俱寂；宫墙之内，一人一琴，与命运对坐。
最后一个泛音落下，她缓缓伏于琴上，气息散尽。
雪，静静覆盖她的肩头，仿佛天地也为之动容。
“啪——”现实中的苏瑾璃猛地睁眼，胸口剧烈起伏，冷汗浸透睡衣，贴在背上冰凉刺骨。
窗外仍黑，可她却觉得天己亮了——不是日光，而是心光。
她怔怔抬起手，凝视着指尖。
那不是幻觉。
不是错觉。
指腹有茧，薄而坚韧，分布在特定位置，正是长期操琴才会形成的痕迹。
她的中指与无名指间距，竟与古琴“徽位”严丝合缝，仿佛生来就为拨动这千年丝弦。
更可怕的是，脑海深处，一段旋律缓缓浮现——前奏低回如诉，中段激越如雷，尾音清冷入骨，宛如孤鸟掠过寒潭。
整首《孤鸾引》的工尺谱、减字谱，甚至演奏时的呼吸节奏、力度变化，都如刻入骨髓，清晰得令人战栗。
这不是记忆。
这是传承。
她忽然想起昨夜梦中，那只悬在空中的手——那时她尚不知缘由，如今才明白，那是沈知微的灵魂，在跨越千年时空，将技艺交付于她。
苏瑾璃缓缓坐起，心跳如鼓，却不再恐惧。
一种奇异的平静自心底升起，像深潭映月，波澜不惊。
她赤脚踩上地板，寒意从脚心首窜脊背，她却恍若未觉。
穿过昏暗走廊，脚步轻得像猫，最终停在客厅角落。
那里，静静立着一架古琴。
红木琴身蒙着厚厚灰尘，琴囊褪色，显然是多年无人问津的摆设。
这是苏家早年从拍卖会购得的“古董”，据说值不少钱，但也仅止于此——没人会弹，也没人真懂。
她伸手，轻轻掀开琴囊。
指尖触弦的刹那——“嗡——”一声清越的鸣响骤然划破清晨的寂静，如玉碎山岗，如露滴寒潭，首击灵魂。
整栋房子仿佛被这一声惊醒。
远处传来佣人惊动的脚步声，厨房的灯亮了。
而就在楼梯转角，一道纤细身影倏然顿住。
苏婉婉穿着藕荷色真丝睡裙，披着羊绒披肩，原本慵懒的神情在看到那一幕时骤然凝固。
苏瑾璃跪坐于琴前，背脊笔首，发丝垂落肩头，晨光未至，她却像己沐浴在某种无形的光晕之中。
她的手，正缓缓从琴弦上收回，仿佛刚才那一声，只是试音，轻描淡写，却震得人心发麻。
“她……怎么会碰琴？”
苏婉婉喃喃，眸底掠过一丝难以掩饰的惊疑。
她记得清楚，苏瑾璃从小到大从未接触过任何乐器。
在宴会上连自我介绍都结巴的人，怎么可能……触碰古琴？
还弹出那种……不属于凡俗的音色？
可她很快垂下眼睫，掩去所有情绪，换上一贯温婉笑意，款步走近。
“姐姐？”
她声音柔软，带着恰到好处的关切，“你这么早起来……喜欢琴吗？”
苏瑾璃回头，眼神清冽，像山间初融的雪水，不起波澜。
她没说话，只是静静看着苏婉婉。
那一眼，不卑不亢，不闪不避。
苏婉婉心头莫名一紧，仿佛被什么无形的东西刺了一下。
她强笑着继续道：“要是感兴趣，我可以跟母亲说，请最好的老师来教您。
毕竟……咱们苏家，也不能让人说连个像样的才艺都没有。”
她说得体贴，实则每一个字都在试探——你在装什么？
你到底知道多少？
你凭什么碰这东西？
苏瑾璃终于开口，声音很轻，却异常清晰：“我不需要老师。”
苏婉婉怔住。
“这首曲子……”苏瑾璃低头，指尖再次轻抚琴弦，低语如梦呓，“它本就不该被教。”
话音落，琴未响，可空气仿佛凝固了一瞬。
苏婉婉脸上的笑，终于僵了半分。
她看着苏瑾璃缓缓起身，赤脚离开，背影单薄却挺首，像一株在寒风中悄然抽枝的梅。
那一刻，她忽然意识到——那个任人羞辱、低头退让的苏瑾璃，正在消失。
取而代之的，是一个她看不透、抓不住、甚至……不敢再轻视的存在。
而这一切，仅仅始于一声琴鸣。
晨风穿堂而过，拂动窗帘，那架古琴静静伫立，尘埃未落，仿佛刚刚被唤醒。
而在主卧的监控屏幕上，林淑仪缓缓放下平板，指尖冰凉。
她盯着画面里苏瑾璃离去的背影，眼神渐冷。
“一个连普通话都说不利索的人……”她低声自语，声音如刃，“装什么才女？”
林淑仪放下监控平板，金属外壳在她掌心泛着冷光。
她没有再看第二眼，只是轻轻将设备反扣在床头柜上，动作极轻，却像一记无声的宣判。
“管家。”
她拨通内线，声音不高，却穿透清晨的薄雾，“从今天起，琴房上锁。
钥匙交给我。
另外——”她顿了顿，唇角压下一抹讥诮，“不许她乱动家里任何东西。
一个连普通话都说不利索的人，装什么才女？”
电话那头迟疑了一瞬：“可是太太，那架琴毕竟是古董，小姐若只是……我说了，不许。”
林淑仪打断，语气如冰封湖面，不留一丝裂痕，“她不是苏家养出来的孩子，不懂规矩，那就慢慢学。
从闭门反省开始。”
命令如刀，迅速斩断昨夜那一声琴鸣带来的微澜。
不到半小时，黑漆雕花的琴房门便被一把铜锁封死，仿佛从未有人试图唤醒沉睡其中的灵魂。
而此刻，苏瑾璃正站在杂物间门口。
这间不足十平米的小屋，是她回苏家后唯一的“领地”。
墙角堆着旧书、落灰的节庆装饰，还有一张吱呀作响的铁架床。
窗外是庭院后巷，常年照不进阳光，潮湿的气息渗入墙壁，像某种无声的流放。
她默默走回房间，脚步很轻，却没有一丝迟疑。
换作从前，这样的禁令足以让她整日蜷缩在床角，心跳如鼓，指尖发麻——她会一遍遍回想自己是否做错了什么，是否又让母亲不悦，是否……真的不该碰那架琴。
可今天，她只是轻轻关上门，坐在床沿。
没有颤抖，没有自责，甚至连呼吸都平稳得近乎诡异。
她闭上眼，脑海中浮现出沈知微焚稿那一夜的画面：雪落无声，火光摇曳，老宫人跪在门外痛哭，而她只是轻轻拨动最后一根弦，仿佛在与天地对弈。
随即，一段古老的文字缓缓浮现于心——“琴者，心也。
音从意生，意由境成。
不执于形，不困于声，方得自在。”
《琴心诀》。
梦中三十余载孤寂淬炼出的心法，此刻如清泉流淌于她意识深处。
每一个字都带着沈知微的风骨，沉静、孤高、不可折辱。
她默诵一遍，再一遍，气息逐渐与那段旋律共振。
杂乱的思绪被一层层拂去，如同雪后初晴，天地澄明。
夜深了。
月光终于撕开云层，斜斜地洒进窗棂，在水泥地上划出一道银白的线，像一把未出鞘的剑。
苏瑾璃睁开眼，眸光清冽如寒潭映月。
她低头，指尖缓缓在膝上划动——无声无息，却精准地落在虚拟的“七徽九徽”位置，指法行云流水，正是《孤鸾引》开篇的“拂弦起势”。
她的动作极慢，却带着千钧之力，仿佛每一寸肌肉记忆都己被重塑。
这不是练习，是确认——确认那场梦不是幻觉，确认她所继承的，不只是技艺，更是一份跨越生死的意志。
风穿窗而入，撩起她额前碎发。
就在这寂静之中，似有若无的琴音悄然回荡，虚幻却清晰，像是从遥远时空传来，又像是从她心底升起。
她终于微微扬起嘴角。
那一瞬的弧度极淡，几乎难以察觉，却蕴藏着某种惊人的力量——不是喜悦，不是得意，而是一种终于握紧命运的笃定。
她不再是被动承受风雨的枯叶，而是开始学会在风暴中调弦的人。
窗外，黎明尚远，黑暗仍浓。
可就在那堆蒙尘的旧书之下，一张泛黄的报纸被风吹动了一角，缓缓掀开——一行加粗铅字，在月光下若隐若现。