又一个。尸体扭曲的姿态像被顽童丢弃的破娃娃，只是这 “顽童” 用刀锋代替了手指。

我蹲在警戒线内，血腥味混着城市夜晚的湿冷钻进鼻腔。二十年了，

这些场景总能精准地刺穿我记忆的结痂，拽我回到那个同样闷热、同样充满蝉鸣嗡嗡的夏天。

那会儿，我和他，两个伤痕累累的小崽子，还傻了吧唧地以为，

草丛里那点儿萤火虫的光真能赶走所有黑。记忆里的萤火虫微弱得像风中残烛，

却曾是我们唯一的希望象征。旭东总说，如果能收集到足够多的萤火虫，

它们的光就能照亮整个废弃工厂，把那些黑暗里的龌龊全都吓跑。

我们花了整整一个夏天在工厂周围的草丛里捕捉这些微弱的光点，

把它们装进捡来的玻璃罐子里，放在我们用作 “秘密基地” 的破木箱上。

那些闪烁的绿光，是我童年记忆里为数不多的暖色。

取证人员的闪光灯咔嚓将我从回忆里拉回现实，镜头取证将眼前的残忍一次次定格。

我强迫自己聚焦视线：受害者是一名中年男性，和前三个一样，

社会意义上的 “***”—— 家暴惯犯、高利贷催收人。他的胸口被剖开，心脏不翼而飞，

取而代之的是一朵用玫瑰花瓣拼成的诡异花朵，苍白的花瓣上还沾着受害者的鲜血，

在冰冷的地面上散发着令人作呕的美感。

这种刻意为之的 “艺术感” 让我胃里一阵翻江倒海，

同时也勾起了更深层的恐惧 —— 这手法，太像旭东会做的事了。

他从小就有一种近乎病态的审美，会把捡来的破布和碎玻璃拼成奇怪的图案，

贴在工厂的墙壁上，说那是 “给黑暗的涂鸦”。凶手在 “净化” 他们，

用一种残酷而极具象征意味的方式切割，并且像艺术品一样摆放在现场，

还记得上一个尸体给他摆成了思考者的模样？真该死，

这些无良媒体已经开始叫他 “审判者”，

为了些狗屁流量就开始将他塑造成一个正义使者的形象，真以为自己是哥谭市的蝙蝠侠？

这该死的、扭曲的正义感…… 像极了他当年缩在墙角，咬着后槽牙说 “他们都该死！

都应该他妈的下地狱！被惩罚！” 的样子。那天是旭东的生日，

他父亲又一次因为输光了钱而对他拳打脚踢，我们躲在工厂最深处的角落，他的额头流着血，

眼神里却燃烧着一种我从未见过的火焰。“总有一天，” 他说，声音因为愤怒而颤抖，

“我要让所有像他一样的***付出代价。” 那时的我以为这只是一个受伤孩子的气话，

现在想来，那或许就是 “审判者” 诞生的第一缕黑烟。案情分析会上，

我沉默地听着旁边专案组刚来的小伙子对案情的汇报：作案手法干净利落，反侦察意识极强，

对受害者背景了如指掌…… 每一次攻击都精准得像手术刀。

一个念头如冰锥刺入脑海：心理侧写。谁能比一个顶尖的心理医生更懂人心的弱点，

更懂得如何不留痕迹地引导、控制，甚至…… 审判？我现在越来越怀疑一个人了。

会议室里烟雾缭绕，年轻警官们兴奋地讨论着 “审判者” 的动机和可能的身份，

没有人注意到我紧握到发白的指关节和额头上渗出的冷汗。我口袋里的手机震动了一下，

是一条匿名短信，只有一个词：“萤火虫”。

我的心脏骤然缩紧 —— 这是我们童年时的暗号，

代表 “紧急情况” 或 “我需要你”。散会后，我把自己关在办公室。烟灰缸满了。

桌上摊着四份卷宗，还有一张泛黄的旧照片 —— 两个瘦小的男孩，在废弃工厂的墙根下，

其中一个是我，眼神倔强；另一个是他，陈旭东，嘴角带着不合年纪的、近乎破碎的笑意。

背后的工厂早已在十年前那场大火中化为灰烬，连同我们试图埋葬的过去。

照片上的旭东比我矮半个头，穿着一件明显不合身的、洗得发白的旧衬衫，

那是他母亲偷偷留给他的遗物。我们是在那个工厂相遇的，我因为父亲欠债被追债人威胁，

躲进了工厂；而旭东，则是为了逃离他那个酒鬼父亲的毒打，几乎把工厂当成了第二个家。

我们分享偷来的面包，分食捡来的水果，在黑暗中互相取暖，

像两株在石缝中顽强生长的野草。我打开加密档案，调阅陈旭东的资料。知名心理医生，

社会精英，慈善晚宴的常客。履历光鲜得刺眼。手指划过屏幕，停留在他诊所的地址上。

窗外的霓虹灯闪烁，映在我布满血丝的眼里。那萤火虫的光，终究没能照进我们各自的深渊。

这一次，审判者的身份，该由法律来裁定了。我必须去见他。就在今晚。

档案里有一张旭东最近参加慈善活动的照片，他穿着昂贵的西装，戴着金丝眼镜，

对着镜头微笑，眼神温和，气质儒雅。

很难想象这张脸和记忆中那个额头流血、眼神燃烧着怒火的男孩有任何关联。但我知道，

有些东西是不会变的，它们只是被深深地掩埋，在黑暗中悄然发酵，

最终以另一种形式爆发出来。旭东的诊所矗立在城市昂贵的滨江区域，

落地玻璃映照着对岸的繁华灯火，像一个剔透而冰冷的水晶盒子。

这与记忆中那个弥漫着铁锈味和霉味的废弃工厂，是两个截然相反的世界。我按下门铃，

金属的冰凉触感让我打了个激灵。通报身份后，电子锁 “咔哒” 一声轻响。

等待的几秒钟漫长得像一个世纪，我能清晰地听到自己的心跳声，

以及童年记忆中东旭东父亲醉醺醺的咆哮声，两种声音交织在一起，让我头晕目眩。

我下意识地摸了摸腰间的配枪，冰冷的金属触感给了我一丝虚假的安全感。门开了。

他站在玄关柔和的灯光下，白衬衫袖口挽至小臂，金丝眼镜后的眼神平静无波，

像两潭深不见底的古井。一丝若有若无的消毒水味混着他身上高级雪松须后水的冷冽气息。

他变高了，也变瘦了，曾经瘦弱的身躯如今挺拔而优雅，只有那双眼睛，

依然保留着我记忆中的锐利和洞察力。看到我，他没有丝毫惊讶，仿佛早已预料到我的到来。

“志诚，” 他微笑着说，声音温和得像在接待一位老朋友，“好久不见。”“旭东。

” 我点点头，努力让自己的声音保持平稳。走进诊所，我忍不住环顾四周。

极简的现代设计，灰白与深棕的色调，巨大的书柜里塞满了心理学著作，

墙上挂着几幅抽象画，整个空间散发着一种冰冷的精致感。没有任何私人照片，

没有任何能够揭示主人内心世界的物品，这里不像一个人的诊所，

更像一个精心设计的展示空间。这让我想起我们在工厂的 “秘密基地”，

那里贴满了我们画的画，写满了我们的愿望，充满了生活的气息。“喝茶吗？刚泡的普洱。

” 他走向角落的吧台，动作流畅优雅。

我盯着他握着紫砂壶的手背 —— 那里曾经有一道很深的疤，是被工厂生锈的铁皮划的，

现在只剩下一道几乎看不见的浅痕。我记得那道疤是怎么来的。那天，

工厂的看守人发现了我们，想要对我们动手动脚，旭东为了保护我，硬生生撞开了那个男人，

自己却撞到了一堆废弃的铁皮上，划开了一道长长的口子。血当时流得很凶，

旭东却咬着牙不肯哭，只是紧紧握着我的手，直到那个看守人离开。“旭东，

” 我打断他虚假的客套，声音是审讯室里的沙哑，每个字都像在砂纸上磨过，

“你知道我为什么来。” 我不想再兜圈子，这个空间里的每一寸精致都让我感到窒息，

我需要真相，不管它有多么残酷。他将一杯深红色的茶汤轻轻推到我面前的茶几上，

自己则端着另一杯，在我对面的单人沙发里坐下。身体微微前倾，是倾听的姿态，

也是心理医生掌控谈话的姿态。“为了最近那些……‘审判者’的案子？

” 他轻轻吹开茶汤表面的热气，镜片后的目光锐利如刀，精准地切入主题，毫无回避。

“媒体炒得很热。一群社会渣滓被清理，居然有人拍手叫好，真是讽刺，不是吗？

” 他的语气带着一丝玩味，一丝冰冷的嘲讽。“清理？” 我的指关节捏得发白，

“那是残忍的谋杀！四具被切割、被‘展示’的尸体！” 我几乎是吼出来的，

压抑已久的情绪在这一刻爆发出来。我想起了那些受害者的惨状，

想起了他们家人痛苦的面容，也想起了旭东曾经受过的苦难，

这种矛盾让我的心口像是被巨石压住。旭东笑了。那笑声很轻，却像冰片刮过玻璃，

让人汗毛倒竖。他终于摘下了那副精英的面具，

眼底深处涌动着一种我既熟悉又陌生的、近乎狂热的暗流。

那是我在童年小伙伴脸上从未见过的神情。“残忍？阿诚，

我们不是在那个破工厂里发过誓吗？” 他破天荒地喊起我们小时候互相的称谓，放下茶杯，

身体靠向椅背，姿态松弛却充满压迫感。“我们说过的，

那些伤害别人、把痛苦当消遣的魔鬼…… 他们不该存在。” 他的目光穿透镜片，

死死锁住我，仿佛要将我带回到那个充满恐惧和憎恨的角落。“你忘了那些夜晚？

忘了他们的笑声？忘了我们像垃圾一样被对待的日子？”他顿了顿，

从衬衫口袋里缓缓掏出一样东西。不是什么武器，而是一颗小小的、浑浊的玻璃弹珠，

在灯光下折射出微弱的光。那是我们童年唯一的玩具，在工厂的废墟里找到的。

我记得这个弹珠，是旭东发现的。那天我们在工厂的垃圾堆里翻找有用的东西，

旭东突然兴奋地叫起来，从一堆碎石下挖出了这个弹珠。“看！” 他说，眼睛闪闪发光，

“这是我们的幸运符！” 从那以后，我们就把这个弹珠当成了宝贝，轮流保管，

仿佛它真的能给我们带来好运。“你选择了秩序，选择了用框起来的规则去约束那些恶魔。

” 他把玩着弹珠，指尖的动作轻柔而危险。“而我，选择了…… 更直接的方式。

” 他的嘴角勾起一个冰冷到极致的弧度。“看看这个世界，志诚。

法律、监狱…… 它们真的净化了那些腐烂的灵魂吗？不，它们只是把这些脓疮暂时盖住了。

” 他的声音低沉而富有磁性，带着一种令人不安的说服力，

像一个邪教领袖在宣扬他的歪理邪说。他将弹珠轻轻放在茶几上，推向我，

像在下一个无声的赌注。“我在治疗这个社会。” 他的声音低沉而平静，

每一个字都像淬了毒的针。“用一种更彻底、更高效的…… 外科手术。去掉坏死的部分，

才能长出新的肉芽。你闻到的血腥味，是消毒水的味道。你看到的尸体，

是等待被清走的…… 医疗废物。” 他的眼神狂热而坚定，

仿佛他真的相信自己是在执行某种神圣的使命，是在拯救这个腐朽的世界。

旭东的话像一把淬毒的冰锥，精准地刺穿了我记忆深处最脆弱的那层痂。

那个闷热到令人窒息的夏夜，废弃工厂弥漫着铁锈和尿臊味，旭东蜷缩在角落，

手臂上是他酗酒父亲用烟头烫出的新伤，紫红色的皮肉翻卷着。我看着他空洞的眼神，

一股混杂着恐惧、愤怒和十二岁孩子无法消化的绝望冲上头顶，

冲口而出：“他们…… 他们都该消失！全都该死！” 我记得当时我说这句话时，

旭东猛地抬起头，眼中闪过一丝异样的光芒，那光芒让我感到一丝不安，

但很快就被强烈的愤怒和绝望淹没了。那句话，是我在极致的痛苦和无力感中爆发的诅咒，

是孩童面对无法反抗的暴力时，能发出的最虚弱的呐喊。我从没想过，它会在二十年后，

被眼前这个穿着昂贵衬衫、用消毒水气味掩盖血腥味的男人，

当作他疯狂 “事业” 的宣言和对我背叛的指控。诊所里死寂无声，

只有窗外遥远的城市嗡鸣。旭东的目光带着一种近乎残忍的期待，

仿佛在欣赏我灵魂被撕裂的过程。那颗浑浊的玻璃弹珠躺在冰冷的茶几上，

像一颗凝固的、不再发光的泪滴。记忆的碎片疯狂闪回：旭东父亲醉醺醺的咆哮，