夏天的傍晚，村里的空气黏糊糊的，蝉叫得人心烦。

我叫陈凡，靠在院里那棵老槐树下，刚挂了一个电话。电话那头的人声音客气，但每个字都像小刀子，提醒我还欠着一***债。

屋里，我爸妈压着声音叹气。

我感觉自己就是个废物。在城里开公司，赔了个底朝天，灰溜溜地滚回了家。

“小凡！”我妈从厨房探出头，嗓门不大，但带着一股没好气的劲儿，“去！后院那口大坛子，给我捞把咸菜出来！晚上就着粥吃！”

“……知道了。”我低声应了一句，慢吞吞地站起来。

后院的杂物间又暗又闷，那口黑色的陶坛比我还高，站在那里，像个沉默的巨人。一股子酱菜和岁月混在一起的味道扑面而来。这是奶奶的奶奶传下来的东西，比这屋子的年头都长。

我搬了个小凳子踩上去，半个身子探进坛里。冰凉的盐水瞬间淹没我的胳膊，我皱着眉在里面摸索。咸菜疙瘩滑溜溜的，抓不住。

心里的烦躁一股脑涌上来，我胡乱地在坛底搅动。

突然，我的手指碰到了一个东西。

硬的。沉甸甸的。棱角分明。

不是咸菜，倒像块石头。谁家腌菜往里头扔石头啊？

我心里纳闷，两只手一起下去，费了老大劲才把那东西抱住，慢慢往上拖。盐水哗啦啦地响，我累得满头大汗。

“砰”的一声，那东西被我扔在地上。

我跳下凳子，借着从门口透进来的一点夕阳余光打量它。

巴掌大小，四四方方的，裹满了黑乎乎的酱菜泥。我拿到水龙头下面冲。黑泥被冲掉，露出了里面的颜色。

土黄色。

看着有点像金子，但光泽很温润，一点都不扎眼。我用指甲掐了一下，软的，能掐出印子。

“黄铜的吧。”我自言自语，掂了掂，死沉。

城里人玩资本，我玩什么？回家玩泥巴？我心里自嘲了一句。

晚饭桌上，气氛压抑。我妈把一盘咸菜墩在桌上，没好气地说：“捞个咸菜都磨磨蹭蹭的。”

我爸闷头喝粥，一句话不说。

我扒拉着碗里的白粥，没吱声。说什么呢？说我没用？说我对不起他们？这些话，我自己都听腻了。

吃完饭，我回到自己那间小屋。窗台上，放着一盆吊兰。这是我从城里带回来的，路上折腾得半死不活，现在叶子都黄了，眼看就要彻底完蛋。

我看着那盆吊兰，又想起那块土黄色的“金砖”。心里一动，鬼使神差地把它从裤兜里掏出来，随手扔进了吊兰的花盆里。

就当给它垫个底吧。

那一夜，我睡得不好，梦里全是催债的电话和别人嘲笑的眼神。

第二天早上，我是被一阵香味弄醒的。

那香味很特别，说不上来是什么花香，但闻着就让人心里舒坦。我迷迷糊糊地睁开眼，闻了闻，香味好像就是从我屋里传出来的。

我坐起身，目光下意识地扫向窗台。

然后，我整个人都僵住了。

窗台上那盆快死的吊兰，活了。

不但活了，还长疯了。

昨天还蔫巴巴的黄色叶子，现在变得翠绿翠绿的，绿得像要滴出水来。无数条藤蔓垂下来，像一道绿色的瀑布，几乎拖到了地上。最夸张的是，它还开了花，一串串白色的小花，晶莹剔透。

那股让人心旷神怡的清香，就是从这些花上传出来的。

我呆呆地看着，半天没动。

我掐了自己一把，疼。不是做梦。

我的目光，慢慢移到了花盆里。那块土黄色的砖块，静静地躺在泥土上，颜色好像比昨天更深沉了一些。

一个疯狂的念头，像闪电一样劈进我的脑子。

如果……如果把它埋进院子那块因为土质太差，种什么都长不好的菜地里……

会发生什么？

我的心脏，“砰砰”地剧烈跳动起来。

我的人生，或许……可以不只是这样。