那将会是一生的遗憾秋日午后的庭院浸在琥珀色阳光里。
老槐树的影子在青砖地上织成稀疏的网，风过时叶尖垂落的光斑便轻轻摇晃，像谁把碎金撒进了陶瓮。
角落的月季谢得只剩三五片残瓣，却有只灰蝶停在枯茎上，翅膀开合间漏下细碎的颤音。
竹帘被晒得发烫，垂落的流苏沾着半粒蒲公英的绒球，远处传来卖糖炒栗子的吆喝，混着烤红薯的焦香漫过矮墙。
廊下的藤椅里，半旧的青瓷杯还凝着茶渍，茶烟早己散入空气，只留一道浅白的痕，在斜阳里慢慢淡成虚无。
午后的咖啡馆里，她们坐在靠窗的位置。
阳光斜斜地落在原木桌面上，给瓷杯里的拿铁镀上一层暖金。
穿米白毛衣的女孩用小勺轻轻划着杯壁，肉桂粉在奶泡上洇出浅褐色的纹路。
"其实上周去看的画展，最打动我的是角落里那幅素描，"她说话时睫毛垂着，像停在花瓣上的蝶，"明明线条那么淡，却好像能摸到画里老巷的青苔。
"对面穿墨绿风衣的女人笑了，指尖无意识地卷着深棕色卷发尾端。
"你总是能在不起眼的地方找到宝藏。
"她的声音比拿铁更醇厚些，带着一丝不易察觉的沙哑，"就像去年在旧书市，别人都在抢签名版，你却蹲在地上翻到本民国时期的植物图鉴。
""那本图鉴现在还放在我床头呢，"米白毛衣的女孩抬眼，眼里盛着细碎的光，"昨晚看夹在里面的叶脉书签，突然想起小时候我们在乡下外婆家，也是这样的秋天，蹲在院子里捡梧桐叶。
"风衣女人的指尖顿了顿，目光飘向窗外。
街对面的银杏树下，有个扎羊角辫的小女孩正踮脚够金黄的叶子。
"时间过得真快，"她轻声说，声音像浸了温水的棉线，"那时候你总把最好看的叶子夹在我的课本里，结果被老师发现，还以为我们上课传纸条。
"两人都笑了起来，笑声像风铃碰在一块，清脆地散在咖啡香里。
穿风衣的女人抬手拢了拢围巾，米白毛衣的女孩则低头咬了口肉桂卷，酥皮簌簌落在盘中。
她们的对话像流水，漫过童年的石桥，漫过少年时的课桌，又漫进此刻氤氲的热气里。
窗外的阳光慢慢移到她们交叠的手背上，暖得让人想打个盹。
晨雾未散时，山峦像浸在淡墨里的画。
青灰色的峰峦层层叠叠，近的崖壁上挂着几缕松针，沾着露珠，在初阳里闪成碎银。
谷底的溪涧绕着赭石色的卵石流淌，水声清泠，像谁把碎玉撒进了山缝。
溪边的芦苇丛里，几只灰雀扑棱棱飞起，翅膀掠过水面，惊起一圈圈涟漪，把倒映的云絮揉成了淡白的纱。
沿着青石板路往上走，转角处有座半旧的石亭，亭柱上刻着模糊的诗句，被风雨磨得只剩些浅痕。
亭下坐着位戴斗笠的老人，手里转着竹节烟杆，烟圈悠悠飘向山坳，和未散的雾缠在一起。
山风裹着松脂的香，拂过脸颊时带着点凉。
远处峰顶的雾渐渐散了，露出一角黛色的岩石，像水墨画里突然晕开的浓墨。
整个山谷静下来，只有溪声和偶尔的鸟鸣，在晨光里慢慢淌。
红纸上的窟窿老周蹲在彩票站门口的台阶上，手指摩挲着那张皱巴巴的“特码走势表”，烟蒂在地上积了小堆。
这是他来镇上的第三个月，每天天不亮就去工地搬砖，傍晚准往彩票站钻，兜里的零钱一半换成了红蓝球号码，另一半买了老板递来的烟。
“周哥，今天还守‘28’啊？”
彩票站老板老王递过一杯凉白开，“这号都冷三礼拜了，别死磕。”
老周摇摇头，从怀里掏出个布包，里面是女儿的照片——十岁的囡囡扎着羊角辫，笑起来漏颗小虎牙。
上个月媳妇打电话，说囡囡的学费还没凑齐，电话那头的叹息像针，扎得他心口发紧。
这天工地发了工钱，老周攥着皱巴巴的钞票，没去食堂，首接奔了彩票站。
他盯着走势表看了俩钟头，圈了三个号：“28”是囡囡的生日，“15”是媳妇的，“09”是他自己的。
老王帮他打票时劝：“周哥，少买点，留着给孩子买吃的。”
老周没应声，把一半工钱推了过去：“都打这个号。”
接下来的三天，老周魂不守舍。
搬砖时总盯着手机，吃饭时扒两口就放下筷子。
开奖那晚，他挤在彩票站的人群里，手心全是汗。
电视里念出号码的瞬间，老周猛地跳起来——“28、15、09”，一个不差！
他攥着彩票往银行跑，路灯把他的影子拉得老长。
路上他盘算着：先交囡囡的学费，再给媳妇买件新衣裳，剩下的存起来，再也不碰彩票了。
可到了银行门口，他却停住了——彩票上的号码，被汗水晕开了一个窟窿，“28”的“8”糊成了“3”。
老周疯了似的往彩票站跑，老王看他急得满头汗，接过彩票一看，叹着气摇头：“号码糊了，兑不了奖。”
老周瘫坐在地上，手里的彩票像片枯叶。
他想起这三个月的辛苦，想起媳妇的叹息，眼泪砸在彩票的窟窿上，晕开更深的印子。
第二天，老周没去工地，也没去彩票站。
他把那张废彩票埋在宿舍后的土里，转身去了镇上的文具店，买了本新笔记本。
晚上，他在笔记本上写下：“囡囡，爹不赌了，以后爹用搬砖的钱，一分一分给你攒学费。”
月光从窗户照进来，落在笔记本上，也落在老周粗糙的手上。
他攥紧笔，像攥着比彩票更实在的希望——红纸上的窟窿能糊住，日子里的窟窿，得靠自己一砖一瓦填起来。
老槐树的影子在青砖地上织成稀疏的网，风过时叶尖垂落的光斑便轻轻摇晃，像谁把碎金撒进了陶瓮。
角落的月季谢得只剩三五片残瓣，却有只灰蝶停在枯茎上，翅膀开合间漏下细碎的颤音。
竹帘被晒得发烫，垂落的流苏沾着半粒蒲公英的绒球，远处传来卖糖炒栗子的吆喝，混着烤红薯的焦香漫过矮墙。
廊下的藤椅里，半旧的青瓷杯还凝着茶渍，茶烟早己散入空气，只留一道浅白的痕，在斜阳里慢慢淡成虚无。
午后的咖啡馆里，她们坐在靠窗的位置。
阳光斜斜地落在原木桌面上，给瓷杯里的拿铁镀上一层暖金。
穿米白毛衣的女孩用小勺轻轻划着杯壁，肉桂粉在奶泡上洇出浅褐色的纹路。
"其实上周去看的画展，最打动我的是角落里那幅素描，"她说话时睫毛垂着，像停在花瓣上的蝶，"明明线条那么淡，却好像能摸到画里老巷的青苔。
"对面穿墨绿风衣的女人笑了，指尖无意识地卷着深棕色卷发尾端。
"你总是能在不起眼的地方找到宝藏。
"她的声音比拿铁更醇厚些，带着一丝不易察觉的沙哑，"就像去年在旧书市，别人都在抢签名版，你却蹲在地上翻到本民国时期的植物图鉴。
""那本图鉴现在还放在我床头呢，"米白毛衣的女孩抬眼，眼里盛着细碎的光，"昨晚看夹在里面的叶脉书签，突然想起小时候我们在乡下外婆家，也是这样的秋天，蹲在院子里捡梧桐叶。
"风衣女人的指尖顿了顿，目光飘向窗外。
街对面的银杏树下，有个扎羊角辫的小女孩正踮脚够金黄的叶子。
"时间过得真快，"她轻声说，声音像浸了温水的棉线，"那时候你总把最好看的叶子夹在我的课本里，结果被老师发现，还以为我们上课传纸条。
"两人都笑了起来，笑声像风铃碰在一块，清脆地散在咖啡香里。
穿风衣的女人抬手拢了拢围巾，米白毛衣的女孩则低头咬了口肉桂卷，酥皮簌簌落在盘中。
她们的对话像流水，漫过童年的石桥，漫过少年时的课桌，又漫进此刻氤氲的热气里。
窗外的阳光慢慢移到她们交叠的手背上，暖得让人想打个盹。
晨雾未散时，山峦像浸在淡墨里的画。
青灰色的峰峦层层叠叠，近的崖壁上挂着几缕松针，沾着露珠，在初阳里闪成碎银。
谷底的溪涧绕着赭石色的卵石流淌，水声清泠，像谁把碎玉撒进了山缝。
溪边的芦苇丛里，几只灰雀扑棱棱飞起，翅膀掠过水面，惊起一圈圈涟漪，把倒映的云絮揉成了淡白的纱。
沿着青石板路往上走，转角处有座半旧的石亭，亭柱上刻着模糊的诗句，被风雨磨得只剩些浅痕。
亭下坐着位戴斗笠的老人，手里转着竹节烟杆，烟圈悠悠飘向山坳，和未散的雾缠在一起。
山风裹着松脂的香，拂过脸颊时带着点凉。
远处峰顶的雾渐渐散了，露出一角黛色的岩石，像水墨画里突然晕开的浓墨。
整个山谷静下来，只有溪声和偶尔的鸟鸣，在晨光里慢慢淌。
红纸上的窟窿老周蹲在彩票站门口的台阶上，手指摩挲着那张皱巴巴的“特码走势表”，烟蒂在地上积了小堆。
这是他来镇上的第三个月，每天天不亮就去工地搬砖，傍晚准往彩票站钻，兜里的零钱一半换成了红蓝球号码，另一半买了老板递来的烟。
“周哥，今天还守‘28’啊？”
彩票站老板老王递过一杯凉白开，“这号都冷三礼拜了，别死磕。”
老周摇摇头，从怀里掏出个布包，里面是女儿的照片——十岁的囡囡扎着羊角辫，笑起来漏颗小虎牙。
上个月媳妇打电话，说囡囡的学费还没凑齐，电话那头的叹息像针，扎得他心口发紧。
这天工地发了工钱，老周攥着皱巴巴的钞票，没去食堂，首接奔了彩票站。
他盯着走势表看了俩钟头，圈了三个号：“28”是囡囡的生日，“15”是媳妇的，“09”是他自己的。
老王帮他打票时劝：“周哥，少买点，留着给孩子买吃的。”
老周没应声，把一半工钱推了过去：“都打这个号。”
接下来的三天，老周魂不守舍。
搬砖时总盯着手机，吃饭时扒两口就放下筷子。
开奖那晚，他挤在彩票站的人群里，手心全是汗。
电视里念出号码的瞬间，老周猛地跳起来——“28、15、09”，一个不差！
他攥着彩票往银行跑，路灯把他的影子拉得老长。
路上他盘算着：先交囡囡的学费，再给媳妇买件新衣裳，剩下的存起来，再也不碰彩票了。
可到了银行门口，他却停住了——彩票上的号码，被汗水晕开了一个窟窿，“28”的“8”糊成了“3”。
老周疯了似的往彩票站跑，老王看他急得满头汗，接过彩票一看，叹着气摇头：“号码糊了，兑不了奖。”
老周瘫坐在地上，手里的彩票像片枯叶。
他想起这三个月的辛苦，想起媳妇的叹息，眼泪砸在彩票的窟窿上，晕开更深的印子。
第二天，老周没去工地，也没去彩票站。
他把那张废彩票埋在宿舍后的土里，转身去了镇上的文具店，买了本新笔记本。
晚上，他在笔记本上写下：“囡囡，爹不赌了，以后爹用搬砖的钱，一分一分给你攒学费。”
月光从窗户照进来，落在笔记本上，也落在老周粗糙的手上。
他攥紧笔，像攥着比彩票更实在的希望——红纸上的窟窿能糊住，日子里的窟窿，得靠自己一砖一瓦填起来。
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