叶声晚蜷在装甲车阴影里，指尖反复摩挲战地录音笔的裂痕——那里存着她最后一次听见完整鸟鸣的夏天。
三个月前巴黎歌剧院恐袭案中，次声波武器削去了她20%的听力，此后世界永远蒙着磨砂玻璃。
我正沉浸在自己的思绪中，突然，一个指甲缝里嵌着松香末的烟盒毫无征兆地出现在我面前。
我有些吃惊地抬起头，目光落在那个烟盒上，然后顺着烟盒的方向看去，只见一个陌生的男人正站在我面前，微笑着看着我，手里还举着那个烟盒。
“介意借个火吗？”
他的声音低沉而温和，带着一丝淡淡的烟草味。
我犹豫了一下，看着他那双深邃的眼睛，最终还是点了点头，从口袋里掏出打火机，递给他。
他接过打火机，熟练地点燃了香烟，深深地吸了一口，然后缓缓吐出一团烟雾。
烟雾在我们之间弥漫开来，仿佛给这个瞬间增添了一丝朦胧的氛围。
她抬眼撞进灰蓝色瞳孔。
这个自称乐器修复师的男人三天前出现在难民营，用一把仿制斯特拉迪瓦里琴镇住暴乱的孩子。
此刻风掀起他染血的绷带，露出腕骨上深可见骨的割伤。
“江弦。”
他轻声说道，仿佛这个名字有着某种特殊的含义。
然后，他缓缓地擦燃了一根长柄火柴，微弱的火苗在黑暗中跳跃着，照亮了周围的一小片区域。
火柴的光芒恰好落在了她的耳后，照亮了那道淡淡的疤痕。
那道疤痕并不明显，但在这微弱的光线下却显得格外引人注目。
他凝视着那道疤痕，若有所思地说：“您在记录战争，却在逃避某种声音频率……比如金属刮擦版的《马赛曲》？”
他的声音低沉而富有磁性，带着一丝淡淡的调侃。
录音笔沉重地坠地。
那是政府尚未公开的恐袭细节：袭击者竟在钟楼用刀刮奏国歌，以此挑衅。
“你到底……”话未说完，榴弹炮掀起飓风。
超低频声波似巨锤凿穿耳蜗。
剧痛中她看见江弦扑来，身体如琴箱拢住她头颅，温热血珠滴进耳道。
耳鸣像生锈锯齿切割神经时，却有潮湿的方言小调震入颧骨：“...心跳比炸弹准的...”烟尘散尽后，叶声晚摸到他肋下深陷的弹片，沾血的指尖在他掌心画了个颤抖的音符。
深夜临时医院。
江弦半昏迷中抓住她检测听力的音叉：“别用2000Hz...你右耳对此频段己钝化...”只见那军医嘴角微微上扬，露出一抹似有似无的冷笑，他的声音冰冷而带着些许嘲讽地说道：“小姐，您大可不必为此感到愧疚。”
他顿了一顿，接着用一种近乎戏谑的口吻继续说道：“您看看这男人，他的心音杂乱得就如同那破烂不堪的风箱一般，简首不堪入耳啊！”
她瞪大了眼睛，满脸惊愕地盯着眼前的心电图，仿佛时间都在这一刻静止了。
那一根根起伏的线条，本应是规律而稳定的，但此刻却变得异常诡异。
每两跳之间，都会出现一次令人心悸的停顿，就像是生命的节奏被突然打断，让人不禁为这颗心脏的主人捏一把汗。