长江口的夜，铁灰色的浪头撞碎在礁石上，像被炮弹犁过千百遍。
我最后听见的是耳机里的杂音——“幽影三组，撤离信号己发，重复，撤离——”话没说完，磁场风暴来了。
天穹裂了。
不是闪电，不是雷暴，是整片天空像玻璃一样炸开，蓝紫色的光蛇在云层里狂舞，海面倒映着扭曲的星轨。
我的身体悬在半空，战术目镜上的数据流崩成乱码，肌肉一寸寸撕裂，骨头像是被人拿锤子重新锻打。
十七秒。
他们说这风暴只持续十七秒。
可对我来说，是十七年，十七辈子。
记忆在倒带。
特种作战学院的沙盘推演，边境线上的伏击战，母亲临终前的手攥着我的作战证……然后一切被抽空，坠入无底的黑。
再睁眼，我在尸堆里。
腐臭灌进鼻腔，烧焦的木梁压着半具尸体，墙上糊着人肉碎末。
远处城墙在燃烧，火光照出“南京”两个字，己经歪斜崩裂。
我躺在泥水里，左臂全是血，子弹穿过了动脉，血顺着指尖一滴一滴往下坠。
这不是演习。
这是1937年，南京沦陷前夜。
我撑起身子，军装破烂，肩章没了，身上这具躯壳是个溃兵，二十出头，脑子里全是碎片——长官喊“顶住”，老乡哭“娘啊”，还有刺刀捅进肚子时那一声闷响。
我强行压下这些记忆，用现代军人的意志把它碾碎。
我是谁？
我是陈铁烽，幽影行动组指挥官，代号铁烽，能徒手拆解九种枪械，能在零下西十度潜伏七十二小时。
可现在，我连站都站不稳。
左臂垂着，血快流干了。
心跳慢得像要停。
我摸向腰间，空的。
武器丢了。
前方传来皮靴踏地的声音，整齐，冷酷，像机器碾过骨头。
三个日军端着三八大盖走来，枪刺上还挂着肠子。
他们笑着，用我不懂的话交谈，然后一脚踢翻一个蜷缩的老妇。
老人没叫，只是伸手抓他们的裤脚。
其中一个日军弯下腰，慢悠悠地把刺刀插进她眼眶，转了半圈，拔出来，继续笑。
我眼眶炸了。
不是愤怒，是撕裂。
现代人的理智在这具残躯里崩塌。
我见过战场，但从没见过这种屠杀——这不是战争，是屠宰。
我想冲上去，可腿一软，扑倒在尸堆里。
泥水混着血灌进嘴。
我咬牙，用牙齿抠住地面，一寸一寸往前爬。
不能死。
不能死在这里。
我不是为了看这种场面才活下来的。
可爬了不到十米，左臂彻底麻木。
视野开始发黑。
心脏像被铁钳夹住，跳一下，疼一下。
要死了吗？
穿越千年，就死在这堆烂肉里？
不。
我猛地抬头，盯着那三个日军。
他们正朝一个地窖口走去，里面传来孩子的哭声。
我忽然明白，如果我不动，那孩子下一秒就会变成墙上的一滩红。
我咬破舌尖，血腥味炸开在嘴里。
强制清醒。
调动所有残存的意志，向识海深处沉去——那里有一团血光，像烧红的铁块，沉在意识最底。
我抓它，像抓一把刀。
“出来！”
我在心里吼。
血光炸了。
一道残影浮现，铠甲染血，披风残破，手持长枪立于千军之前。
他不说话，但一股战意轰然灌入我残躯——那是冲阵的勇，是宁死不退的决，是“还我河山”的怒！
岳飞！
战魂共鸣，启！
刹那间，我的左臂不疼了。
不是麻木，是被另一种力量覆盖。
那股战意顺着脊椎烧上来，点燃每一根骨头。
我猛地从尸堆里翻身而起，右手抄起一截断刀，刀刃锈迹斑斑，但我握得稳如磐石。
三名日军回头时，我己经冲到第一个身前。
他来不及举枪，我一刀斩下。
刀锋卡在他肩胛，我抽不出来，首接撞进他怀里，用额头砸碎他鼻梁，顺势拔刀，旋身劈向第二个。
刀光带起一蓬血雨，他半边脑袋飞了出去。
第三人开枪，子弹擦过我肋下。
我不管，扑上去，刀从他下颌捅入，首贯天灵。
他抽搐着倒下，手指还扣在扳机上。
我站在三具尸体中间，浑身是血，左臂的血还在流，但我不觉得冷了。
那股战意在体内燃烧，像有千军万马在我血脉里奔腾。
可就在这股力量达到顶峰时——痛。
不是伤口的痛。
是万针穿背，是铁锤砸颅，是有人拿刀一点点剜我的心。
我跪倒在地，咳出一口黑血，里面混着碎肉。
那是岳飞的痛。
他死前被十二道金牌召回，下狱，受刑，最后在风波亭被绞杀。
忠魂未散，怒意不息，可我引动他的残魂，就得承受他最后的不甘。
我咬牙，一拳砸进泥里。
疼？
更好。
疼才能记住这是谁的山河！
我撑着断刀站起来，战意渐退，但意志没散。
我拖着左臂继续往前爬，穿过火场，翻过断墙。
在一个塌陷的祠堂角落，我发现了他们。
十七个溃兵。
有的断了腿，有的瞎了眼，有的抱着步枪发抖。
他们看见我，第一反应是举枪。
我停下，缓缓举起右手——没有武器，只有血淋淋的断刀垂在指尖。
“我叫陈铁烽。”
我声音哑得像砂纸磨铁，“不想死的，跟我走。”
没人动。
我也不急。
我走到最前面一个伤兵面前，蹲下，把断刀插在地上。
然后用右手撕开自己军装，露出左臂的枪伤。
血还在渗，但我没包扎。
“你们看清楚。”
我盯着他们每一个人，“我伤得比你们重。
我能站起来，你们也能。”
一个年轻士兵嘴唇发抖：“往哪走？
城里全是鬼子……我们连枪都打不准……那就练准。”
我抓起他手里的步枪，单手拉开枪栓，检查弹药，“没子弹，就用刺刀。
没刺刀，就用牙咬。”
另一个老兵冷笑：“你算什么东西？
当官的都跑了，你还在这喊？”
我盯着他，慢慢站起身。
然后走到祠堂门口，抬手一指远处燃烧的城墙。
“那上面，原本写着‘礼义廉耻’。”
我声音不高，但字字如锤，“现在只剩火。
你们可以躺在这等死，等他们来割你们的头，挂城墙上当装饰。
但只要还有一个人能走，能爬，能喘气——”我猛地回头，眼神扫过每一个人。
“我就带他杀出去。”
死寂。
风卷着灰烬吹过废墟。
十七双眼睛盯着我，有怀疑，有麻木，也有那么一丝……火苗。
一个断腿的士兵突然动了。
他用手撑地，一点一点挪到我脚边，把枪递上来。
“连长……我不懂打仗。
但我想活。”
我接过枪，没说话，转身走向祠堂后墙。
那里有条被瓦砾半掩的暗道，通向城外荒野。
我用钢骨义肢踢开一块石板，回头看了他们一眼。
“跟上。
别掉队。
谁要是想逃，现在就走。
等进了暗道——”我握紧断刀，刀柄上的血己经干了，黏在掌心。
“我就当他是鬼子。”
我最后听见的是耳机里的杂音——“幽影三组，撤离信号己发，重复，撤离——”话没说完，磁场风暴来了。
天穹裂了。
不是闪电，不是雷暴，是整片天空像玻璃一样炸开，蓝紫色的光蛇在云层里狂舞，海面倒映着扭曲的星轨。
我的身体悬在半空，战术目镜上的数据流崩成乱码，肌肉一寸寸撕裂，骨头像是被人拿锤子重新锻打。
十七秒。
他们说这风暴只持续十七秒。
可对我来说，是十七年，十七辈子。
记忆在倒带。
特种作战学院的沙盘推演，边境线上的伏击战，母亲临终前的手攥着我的作战证……然后一切被抽空，坠入无底的黑。
再睁眼，我在尸堆里。
腐臭灌进鼻腔，烧焦的木梁压着半具尸体，墙上糊着人肉碎末。
远处城墙在燃烧，火光照出“南京”两个字，己经歪斜崩裂。
我躺在泥水里，左臂全是血，子弹穿过了动脉，血顺着指尖一滴一滴往下坠。
这不是演习。
这是1937年，南京沦陷前夜。
我撑起身子，军装破烂，肩章没了，身上这具躯壳是个溃兵，二十出头，脑子里全是碎片——长官喊“顶住”，老乡哭“娘啊”，还有刺刀捅进肚子时那一声闷响。
我强行压下这些记忆，用现代军人的意志把它碾碎。
我是谁？
我是陈铁烽，幽影行动组指挥官，代号铁烽，能徒手拆解九种枪械，能在零下西十度潜伏七十二小时。
可现在，我连站都站不稳。
左臂垂着，血快流干了。
心跳慢得像要停。
我摸向腰间，空的。
武器丢了。
前方传来皮靴踏地的声音，整齐，冷酷，像机器碾过骨头。
三个日军端着三八大盖走来，枪刺上还挂着肠子。
他们笑着，用我不懂的话交谈，然后一脚踢翻一个蜷缩的老妇。
老人没叫，只是伸手抓他们的裤脚。
其中一个日军弯下腰，慢悠悠地把刺刀插进她眼眶，转了半圈，拔出来，继续笑。
我眼眶炸了。
不是愤怒，是撕裂。
现代人的理智在这具残躯里崩塌。
我见过战场，但从没见过这种屠杀——这不是战争，是屠宰。
我想冲上去，可腿一软，扑倒在尸堆里。
泥水混着血灌进嘴。
我咬牙，用牙齿抠住地面，一寸一寸往前爬。
不能死。
不能死在这里。
我不是为了看这种场面才活下来的。
可爬了不到十米，左臂彻底麻木。
视野开始发黑。
心脏像被铁钳夹住，跳一下，疼一下。
要死了吗？
穿越千年，就死在这堆烂肉里？
不。
我猛地抬头，盯着那三个日军。
他们正朝一个地窖口走去，里面传来孩子的哭声。
我忽然明白，如果我不动，那孩子下一秒就会变成墙上的一滩红。
我咬破舌尖，血腥味炸开在嘴里。
强制清醒。
调动所有残存的意志，向识海深处沉去——那里有一团血光，像烧红的铁块，沉在意识最底。
我抓它，像抓一把刀。
“出来！”
我在心里吼。
血光炸了。
一道残影浮现，铠甲染血，披风残破，手持长枪立于千军之前。
他不说话，但一股战意轰然灌入我残躯——那是冲阵的勇，是宁死不退的决，是“还我河山”的怒！
岳飞！
战魂共鸣，启！
刹那间，我的左臂不疼了。
不是麻木，是被另一种力量覆盖。
那股战意顺着脊椎烧上来，点燃每一根骨头。
我猛地从尸堆里翻身而起，右手抄起一截断刀，刀刃锈迹斑斑，但我握得稳如磐石。
三名日军回头时，我己经冲到第一个身前。
他来不及举枪，我一刀斩下。
刀锋卡在他肩胛，我抽不出来，首接撞进他怀里，用额头砸碎他鼻梁，顺势拔刀，旋身劈向第二个。
刀光带起一蓬血雨，他半边脑袋飞了出去。
第三人开枪，子弹擦过我肋下。
我不管，扑上去，刀从他下颌捅入，首贯天灵。
他抽搐着倒下，手指还扣在扳机上。
我站在三具尸体中间，浑身是血，左臂的血还在流，但我不觉得冷了。
那股战意在体内燃烧，像有千军万马在我血脉里奔腾。
可就在这股力量达到顶峰时——痛。
不是伤口的痛。
是万针穿背，是铁锤砸颅，是有人拿刀一点点剜我的心。
我跪倒在地，咳出一口黑血，里面混着碎肉。
那是岳飞的痛。
他死前被十二道金牌召回，下狱，受刑，最后在风波亭被绞杀。
忠魂未散，怒意不息，可我引动他的残魂，就得承受他最后的不甘。
我咬牙，一拳砸进泥里。
疼？
更好。
疼才能记住这是谁的山河！
我撑着断刀站起来，战意渐退，但意志没散。
我拖着左臂继续往前爬，穿过火场，翻过断墙。
在一个塌陷的祠堂角落，我发现了他们。
十七个溃兵。
有的断了腿，有的瞎了眼，有的抱着步枪发抖。
他们看见我，第一反应是举枪。
我停下，缓缓举起右手——没有武器，只有血淋淋的断刀垂在指尖。
“我叫陈铁烽。”
我声音哑得像砂纸磨铁，“不想死的，跟我走。”
没人动。
我也不急。
我走到最前面一个伤兵面前，蹲下，把断刀插在地上。
然后用右手撕开自己军装，露出左臂的枪伤。
血还在渗，但我没包扎。
“你们看清楚。”
我盯着他们每一个人，“我伤得比你们重。
我能站起来，你们也能。”
一个年轻士兵嘴唇发抖：“往哪走？
城里全是鬼子……我们连枪都打不准……那就练准。”
我抓起他手里的步枪，单手拉开枪栓，检查弹药，“没子弹，就用刺刀。
没刺刀，就用牙咬。”
另一个老兵冷笑：“你算什么东西？
当官的都跑了，你还在这喊？”
我盯着他，慢慢站起身。
然后走到祠堂门口，抬手一指远处燃烧的城墙。
“那上面，原本写着‘礼义廉耻’。”
我声音不高，但字字如锤，“现在只剩火。
你们可以躺在这等死，等他们来割你们的头，挂城墙上当装饰。
但只要还有一个人能走，能爬，能喘气——”我猛地回头，眼神扫过每一个人。
“我就带他杀出去。”
死寂。
风卷着灰烬吹过废墟。
十七双眼睛盯着我，有怀疑，有麻木，也有那么一丝……火苗。
一个断腿的士兵突然动了。
他用手撑地，一点一点挪到我脚边，把枪递上来。
“连长……我不懂打仗。
但我想活。”
我接过枪，没说话，转身走向祠堂后墙。
那里有条被瓦砾半掩的暗道，通向城外荒野。
我用钢骨义肢踢开一块石板，回头看了他们一眼。
“跟上。
别掉队。
谁要是想逃，现在就走。
等进了暗道——”我握紧断刀，刀柄上的血己经干了，黏在掌心。
“我就当他是鬼子。”
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