威尼斯的水汽似乎永远带着一股咸腥的陈旧气息，混杂着人群的汗味和若有若无的垃圾发酵的酸气，黏糊糊地贴在肖远的皮肤上，渗进衣服纤维里。
他靠在叹息桥旁冰凉的石栏上，脚下是幽绿、泛着油光的运河水，几艘载满游客的贡多拉慢悠悠地划过，船夫粗犷的歌声被水波揉碎了又聚拢，聒噪地钻进耳朵。
一年了。
离开那个和苏沐晴共同生活了五年的城市己经整整一年，可那股沉重的、带着铁锈味的钝痛，依然盘踞在胸口，像一块生了根的顽石。
他以为时间能冲刷一切，可时间在这里，在异国他乡的喧嚣水城里，似乎也凝固了。
眼前晃动的每一张脸，似乎都带着苏沐晴清冷神情的某个模糊侧影。
特别是那些独自走过的东方女孩，一个清瘦的背影，一个垂眸的瞬间，都能让他呼吸一窒，仿佛又看见苏沐晴拖着那个小小的行李箱，消失在楼道尽头，没有告别，只有门锁“咔哒”一声落下的轻响，那是他整个世界碎裂的声音。
为了逃离，他几乎掏空了工作两年攒下的所有积蓄，换来一张飞往意大利的单程票。
没有计划，没有目的地，只想走得越远越好，远到回忆够不着的地方。
他攥了攥口袋里那个冰凉坚硬的小东西——一枚银色的素圈戒指，是他当年省吃俭用几个月买给苏沐晴的生日礼物，被她摘下来轻轻放在茶几上的，旁边是一张没有任何字迹的便签纸。
此刻，戒指硌着他的指骨，带来一阵尖锐的提醒。
桥的另一头突然爆发出一阵小小的骚动。
一个穿着褪色夹克、头发油腻卷曲的吉普赛少年，灵活的在游客缝隙里左冲右突，脸上带着惊慌和狡黠的神情。
人群发出不满的抱怨。
肖远下意识地皱了皱眉，身体微微侧开，试图避开这混乱的漩涡。
然而，那少年仿佛认准了他这个方向，猛地朝他撞了过来！
“呃！”
肖远被撞得一个趔趄，后背重重磕在石栏上，痛得他闷哼一声。
就在这电光火石的瞬间，少年的手指似乎在他腹部塞了什么东西，紧接着，少年快速的从他身侧滑过，眨眼就消失在桥下的小巷里，只留下一串急促远去的脚步声。
肖远还没反应过来，一个身影如风般追到了眼前。
“Arrêtez-le! Mon portefeuille!”（抓住他！
我的钱包！
）清脆、急促的法语像一连串滚动的弹珠，砸在肖远的耳膜上。
他茫然地抬头，撞进一双燃烧着怒火的碧绿色眼眸里。
那眼睛的主人很高挑，几乎和他平视，一头蓬松的金色卷发因为奔跑而显得有些凌乱，几缕发丝贴在汗湿的额角和修长的脖颈上。
她穿着简单的白色T恤和洗得发白的蓝色牛仔裤，脚上是一双沾了灰尘的白色运动鞋，整个人像一团在威尼斯湿闷空气里跳跃的、灼热的火焰。
她指着肖远，准确地说，是指着他下意识捂在腹部的手——那只手里，正紧紧攥着一个刚刚被塞进来的、柔软的、深蓝色的皮质钱包。
“My… wallet!” 她显然也意识到肖远听不懂法语，立刻切换成英语，语速又快又急，带着浓重的法语腔调，碧绿的眼睛紧紧锁着肖远，充满了控诉和急切，“He put it on you! That’s mine!”肖远的大脑一片空白。
钱包？
他低头，茫然地看着自己手里这个陌生的物件。
深蓝色的软皮，边缘己经有些磨损，没有任何显眼的Logo。
他完全懵了。
那个少年，为什么要把这个钱包塞给他？
碰瓷？
栽赃？
无数混乱的念头瞬间涌了上来。
“What? I… I…” 肖远张口结舌，蹩脚的英语词汇在喉咙里打了结，一个完整的句子也挤不出来。
他能感觉到周围游客好奇、审视的目光像探照灯一样聚焦在他身上，脸上瞬间火辣辣地烧了起来。
他下意识地伸手去摸鼻子，这个从小养成的、在紧张或尴尬时的小动作此刻显得格外笨拙。
他慌乱地从牛仔裤口袋里掏出手机，手指因为紧张而微微发抖，解锁屏幕，点开那个绿色的翻译软件图标。
他深吸一口气，努力让自己的声音听起来镇定一些，对着手机话筒，用中文清晰地、一字一顿地说：“我来自中国。
我不认识那个人。
有什么可以帮到你的吗？”
说完，他紧张地把手机屏幕转向那个金发女孩。
手机冰冷的电子女声用流畅但毫无感情的英语复述着他的话。
女孩那双漂亮的碧绿眼睛瞬间瞪大了，像两颗剔透的猫眼石，里面翻涌的情绪从愤怒、急切，迅速转变成一种极致的惊愕和……难以置信的怪异。
她盯着肖远，又看看那个手机屏幕，仿佛听到了世界上最荒谬的事情。
她的嘴唇微张，愣了好几秒。
周围的空气似乎都因为这诡异的停顿而凝滞了。
就在肖远以为她要爆发或者干脆报警时，女孩忽然用力闭了闭眼，再睁开时，那抹强烈的情绪被强行压了下去，取而代之的是一种混合着无奈和一丝……嫌弃的复杂神色。
她盯着肖远，红润的嘴唇开合，用一种极其古怪、每个音节都像是从喉咙深处艰难地挤出来、调子忽高忽低、尾音总是不自觉上扬的中文，一字一顿地说道：“这——是——我——的——钱——包！”
她伸出纤细修长、骨节分明的手指，极其精准地指向肖远手里那个深蓝色的皮夹，又强调般地用力点了点，生怕他听不懂似的。
肖远彻底石化在原地，像一尊被施了定身咒的雕塑。
中文？
她会说中文？
虽然腔调怪异得像在唱戏，但
他靠在叹息桥旁冰凉的石栏上，脚下是幽绿、泛着油光的运河水，几艘载满游客的贡多拉慢悠悠地划过，船夫粗犷的歌声被水波揉碎了又聚拢，聒噪地钻进耳朵。
一年了。
离开那个和苏沐晴共同生活了五年的城市己经整整一年，可那股沉重的、带着铁锈味的钝痛，依然盘踞在胸口，像一块生了根的顽石。
他以为时间能冲刷一切，可时间在这里，在异国他乡的喧嚣水城里，似乎也凝固了。
眼前晃动的每一张脸，似乎都带着苏沐晴清冷神情的某个模糊侧影。
特别是那些独自走过的东方女孩，一个清瘦的背影，一个垂眸的瞬间，都能让他呼吸一窒，仿佛又看见苏沐晴拖着那个小小的行李箱，消失在楼道尽头，没有告别，只有门锁“咔哒”一声落下的轻响，那是他整个世界碎裂的声音。
为了逃离，他几乎掏空了工作两年攒下的所有积蓄，换来一张飞往意大利的单程票。
没有计划，没有目的地，只想走得越远越好，远到回忆够不着的地方。
他攥了攥口袋里那个冰凉坚硬的小东西——一枚银色的素圈戒指，是他当年省吃俭用几个月买给苏沐晴的生日礼物，被她摘下来轻轻放在茶几上的，旁边是一张没有任何字迹的便签纸。
此刻，戒指硌着他的指骨，带来一阵尖锐的提醒。
桥的另一头突然爆发出一阵小小的骚动。
一个穿着褪色夹克、头发油腻卷曲的吉普赛少年，灵活的在游客缝隙里左冲右突，脸上带着惊慌和狡黠的神情。
人群发出不满的抱怨。
肖远下意识地皱了皱眉，身体微微侧开，试图避开这混乱的漩涡。
然而，那少年仿佛认准了他这个方向，猛地朝他撞了过来！
“呃！”
肖远被撞得一个趔趄，后背重重磕在石栏上，痛得他闷哼一声。
就在这电光火石的瞬间，少年的手指似乎在他腹部塞了什么东西，紧接着，少年快速的从他身侧滑过，眨眼就消失在桥下的小巷里，只留下一串急促远去的脚步声。
肖远还没反应过来，一个身影如风般追到了眼前。
“Arrêtez-le! Mon portefeuille!”（抓住他！
我的钱包！
）清脆、急促的法语像一连串滚动的弹珠，砸在肖远的耳膜上。
他茫然地抬头，撞进一双燃烧着怒火的碧绿色眼眸里。
那眼睛的主人很高挑，几乎和他平视，一头蓬松的金色卷发因为奔跑而显得有些凌乱，几缕发丝贴在汗湿的额角和修长的脖颈上。
她穿着简单的白色T恤和洗得发白的蓝色牛仔裤，脚上是一双沾了灰尘的白色运动鞋，整个人像一团在威尼斯湿闷空气里跳跃的、灼热的火焰。
她指着肖远，准确地说，是指着他下意识捂在腹部的手——那只手里，正紧紧攥着一个刚刚被塞进来的、柔软的、深蓝色的皮质钱包。
“My… wallet!” 她显然也意识到肖远听不懂法语，立刻切换成英语，语速又快又急，带着浓重的法语腔调，碧绿的眼睛紧紧锁着肖远，充满了控诉和急切，“He put it on you! That’s mine!”肖远的大脑一片空白。
钱包？
他低头，茫然地看着自己手里这个陌生的物件。
深蓝色的软皮，边缘己经有些磨损，没有任何显眼的Logo。
他完全懵了。
那个少年，为什么要把这个钱包塞给他？
碰瓷？
栽赃？
无数混乱的念头瞬间涌了上来。
“What? I… I…” 肖远张口结舌，蹩脚的英语词汇在喉咙里打了结，一个完整的句子也挤不出来。
他能感觉到周围游客好奇、审视的目光像探照灯一样聚焦在他身上，脸上瞬间火辣辣地烧了起来。
他下意识地伸手去摸鼻子，这个从小养成的、在紧张或尴尬时的小动作此刻显得格外笨拙。
他慌乱地从牛仔裤口袋里掏出手机，手指因为紧张而微微发抖，解锁屏幕，点开那个绿色的翻译软件图标。
他深吸一口气，努力让自己的声音听起来镇定一些，对着手机话筒，用中文清晰地、一字一顿地说：“我来自中国。
我不认识那个人。
有什么可以帮到你的吗？”
说完，他紧张地把手机屏幕转向那个金发女孩。
手机冰冷的电子女声用流畅但毫无感情的英语复述着他的话。
女孩那双漂亮的碧绿眼睛瞬间瞪大了，像两颗剔透的猫眼石，里面翻涌的情绪从愤怒、急切，迅速转变成一种极致的惊愕和……难以置信的怪异。
她盯着肖远，又看看那个手机屏幕，仿佛听到了世界上最荒谬的事情。
她的嘴唇微张，愣了好几秒。
周围的空气似乎都因为这诡异的停顿而凝滞了。
就在肖远以为她要爆发或者干脆报警时，女孩忽然用力闭了闭眼，再睁开时，那抹强烈的情绪被强行压了下去，取而代之的是一种混合着无奈和一丝……嫌弃的复杂神色。
她盯着肖远，红润的嘴唇开合，用一种极其古怪、每个音节都像是从喉咙深处艰难地挤出来、调子忽高忽低、尾音总是不自觉上扬的中文，一字一顿地说道：“这——是——我——的——钱——包！”
她伸出纤细修长、骨节分明的手指，极其精准地指向肖远手里那个深蓝色的皮夹，又强调般地用力点了点，生怕他听不懂似的。
肖远彻底石化在原地，像一尊被施了定身咒的雕塑。
中文？
她会说中文？
虽然腔调怪异得像在唱戏，但
相关推荐
