苏州城，1937年的深秋，

空气里弥漫着一种前所未有的气味——不再是湿润的河风里裹挟的桂花甜香，

也不是绸庄仓库里熟悉的、略带酸涩的生丝味儿。那是硝烟、尘土，

还有一丝若有若无、令人喉头发紧的焦糊气息，像是什么精致的东西被粗暴地烧毁了。

枪炮声已成了背景里持续不断的闷雷，时远时近，碾过人心头最脆弱的神经。

沈家老宅那扇沉重的楠木大门，在身后发出“吱呀”一声***，被沈清梧用力合拢。

门栓落下的沉闷撞击，仿佛也砸在她自己心口上。门外，

那曾经熟悉的、流淌着桨声灯影的巷子，此刻却像一条幽深而布满陷阱的陌生甬道。

几声尖锐的日语吆喝，混杂着零星的、压抑的哭泣，从巷口断断续续地飘过来，

又被一阵更近的爆炸声粗暴地盖过。

清梧背靠着冰凉的门板，急促地喘息着。素日里一丝不苟梳起的发髻早已散乱，

几缕濡湿的乌发贴在汗涔涔的额角。她身上那件水绿色的软缎旗袍，

袖口和下摆被撕开了几道长长的口子，沾满了灰黑的泥污，

臂弯处还洇开了一小片刺目的暗红——是方才翻越坍塌的院墙时，被尖锐的瓦砾划破的。

恐惧像冰冷的藤蔓，缠绕着她的四肢百骸，每一次呼吸都带着灼痛。但比恐惧更强烈的，

是臂弯里那个小小藤匣传递来的、沉甸甸的份量。匣子里，

是她沈家历经七代、视若性命的根基——三张薄如蝉翼的祖传蚕种纸。那上面栖息着的，

是沈家丝能在江南独步百年的秘密，是父亲临终前枯槁的手紧紧攥着她的手腕，

指尖冰凉，微微颤抖着抚过藤匣粗糙的表面。活下去，把种子带出去！

这个念头像黑暗中唯一的光点，支撑着她几乎瘫软的身体。她猛地挺直脊背，

像一株在疾风中强行拔起的细竹。

扫过庭院角落那扇通往后面染坊的、不起眼的小角门——那是通往沈家丝织作坊的唯一通道。