沈砚之收起油纸伞，抬头看了眼门楣上褪色的匾额，“顾府”二字笔力遒劲，却在角落处生了圈暗绿的霉斑，像是谁不经意间留下的指印。
管家老陈早在门内等候，见两人来，脸上堆着程式化的悲戚，引着他们穿过回廊。
廊下的灯笼被风吹得摇晃，将影子投在斑驳的墙壁上，忽明忽暗，恍若鬼魅。
“警察今早刚撤，书房还保持着原样。”
老陈的声音沙哑，“先生他……唉，谁也没想到会出这种事。”
沈砚之没接话，目光扫过庭院角落的一口枯井。
井沿爬满青苔，井盖是块厚重的青石板，上面刻着模糊的八卦纹，边缘却有几道新鲜的划痕，像是不久前被挪动过。
顾明轩顺着他的视线看去，愣了愣：“那井早就废了，母亲去世后，父亲就命人封了，说是不吉利。”
沈砚之收回目光，淡淡道：“带路吧。”
书房在主楼西侧，木质门框被烟火熏得焦黑，空气中还弥漫着松节油与灰烬混合的怪味。
沈砚之戴上顾明轩递来的白手套，推开门时，门轴发出“吱呀”一声长叹，像是不堪重负。
房间不大，靠窗摆着一张梨花木书桌，桌面烧得最厉害，边角蜷曲如炭，几页未燃尽的纸灰粘在上面，轻轻一碰就碎成粉。
墙角的书架倒了一半，书籍散落一地，有些还在冒烟。
“警察说，起火点就在书桌这里。”
顾明轩指着桌面中央，“他们找到一盏烧坏的油灯，说是父亲不小心碰倒的。”
沈砚之俯身，指尖悬在书桌上方，目光一寸寸扫过。
他注意到桌角有个浅浅的凹痕，形状规整，不像是被火烧出来的，倒像是被什么重物压过。
而那盏所谓的“油灯”，底座沾着些银灰色的粉末，与周围的烟灰格格不入。
“窗户是从里面反锁的？”
他忽然问。
“是，”老陈连忙应声，“我第一个发现不对，撞门进来时，窗户插销牢牢插着，绝不可能有人从这里出去。”
沈砚之走到窗边，玻璃己被烟火熏黑，他用戴手套的手指擦了擦，看向窗外。
窗外是片窄窄的天井，铺着青石板，被雨水冲刷得发亮，却连半个脚印都没有。
他又摸了摸插销，金属表面光滑，没有丝毫锈迹，反而像是经常被人拨动。
“门呢？
撞开时，锁是完好的？”
“是完好的，”顾明轩肯定道，“我可以作证，插销是从里面扣上的。”
“那乌鸦令牌，是在什么地方发现的？”
顾明轩指向书桌抽屉：“就在最下面的抽屉里，锁被人撬了，令牌就放在里面，旁边还有我母亲的一张照片。”
沈砚之拉开抽屉，锁芯果然被撬得变形。
他盯着抽屉内壁，忽然发现靠近底部的地方，有一道极细的划痕，像是用铁丝之类的东西划出来的。
他首起身，目光落在墙角那堆未倒的书架上。
书架最高一层，放着个紫檀木盒子，盒子没锁，却严丝合缝地盖着。
沈砚之走过去，轻轻打开盒子，里面没有金银珠宝，只有一叠泛黄的旧报纸。
最上面的那张，日期正是二十年前顾夫人去世的那天。
头版新闻是“富商顾启山夫人意外坠楼身亡”，配着一张模糊的照片。
沈砚之指尖划过照片上那个模糊的身影，忽然注意到报纸边缘有个小小的墨点，形状竟与乌鸦令牌背面的扭曲纹路有几分相似。
“老陈，”沈砚之忽然开口，声音平静无波，“二十年前，顾夫人去世那天，你在府里吗？”
老陈的脸色猛地一白，眼神闪烁：“在……在的，我那天当班。”
“她是从哪里坠楼的？”
“就……就在主楼的露台。”
老陈的声音开始发颤，“警察说是……说是失足。”
沈砚之没再追问，将报纸放回盒子，转身看向顾明轩：“你父亲最近有没有见过什么特别的人？
或者，有没有提过‘乌鸦’这两个字？”
顾明轩苦思冥想，忽然眼睛一亮：“对了！
上周有个穿黑风衣的男人来找过父亲，两人在书房谈了很久，声音很大，像是在吵架。
我路过时，隐约听到‘钥匙’、‘还债’之类的词。”
“黑风衣男人？”
“嗯，看着很陌生，面生得很。”
沈砚之走到门口，回头看了眼那片狼藉的书桌，又看了眼窗外连绵的雨。
他知道，这密室绝非无解，那反锁的门窗、被撬的抽屉、神秘的黑风衣男人，还有那枚乌鸦令牌，都在诉说着同一个事实——顾启山的死，是一场精心策划的谋杀。
而凶手留下的线索，就像那只衔着钥匙的乌鸦，早己将指向真相的密码，藏在了二十年前的那场“意外”里。
雨还在下，敲打着窗玻璃，像是在催促着什么。
沈砚之握紧了口袋里的令牌，冰冷的触感让他更加清醒——这场迷踪，才刚刚开始。