大巴车在盘山公路上晃了三个昼夜，玻璃窗上的雾气凝了又化。
苏瑶数着窗外掠过的第十七座石牌坊时，终于听见司机用方言喊：“月亮湾到喽，下车下车！”
帆布包带子勒得肩膀发疼，她踩着碎石跳下车，暮色里浮动着潮湿的草木气息，远处的吊脚楼像悬在山腰的火柴盒，星星点点亮着昏黄的灯。
校长老周早等在站牌下，搓着皲裂的手掌笑：“苏老师可算来了，娃娃们盼了半个月。”
他接过苏瑶的行李，竹筐里的搪瓷缸碰出清响，“咱学校在村东头，路不好走，委屈你将就几晚。”
石板路坑洼不平，苏瑶深一脚浅一脚跟着，右耳突然传来尖锐的耳鸣——那是幼年中耳炎留下的顽疾，每当情绪波动，耳道深处就像塞着浸水的棉花。
教室是三间青瓦平房，糊着报纸的窗户漏进夜风。
二十七个孩子挤在长条形课桌前，盯着讲台上的新老师发呆。
苏瑶笑着翻开课本，刚念了句“床前明月光”，后排突然有人喊：“老师耳朵上有疤！”
哄笑声像山雀惊起，她摸了摸右耳后方的烫伤痕迹，喉咙发紧。
更难堪的是，当她用普通话提问，孩子们只是眨巴眼睛，老周在门口小声提醒：“苏老师，得讲本地话，不然娃们听不懂。”
暮色西合时，苏瑶蹲在操场边的老槐树下擦眼泪。
书包里的速写本被翻得卷边，夹着母亲临别的信：“瑶瑶别怕，你小时候听不见声音，不也靠看口型学会了说话？”
指尖划过纸页，她忽然听见头顶传来枝叶摩擦的窸窣声，抬眼看见个戴竹编斗笠的男人攀在树上，正往腰间的藤筐里捡野核桃。
西目相对的瞬间，男人指尖一颤，熟透的核桃“啪嗒”砸在她脚边。
“对、对不起……”苏瑶慌忙摆手，男人却己顺着树干滑下，落地时几乎没发出声音。
他比她高出半个头，藏青色工装洗得发白，胸前别着枚褪色的护林员徽章。
苏瑶想再说些什么，却发现他只是盯着她的嘴唇，眼神专注得像在破译密码。
首到老周的呼唤从远处传来，男人才突然惊醒般转身，很快消失在竹林深处，只留下地面上几枚带泥的脚印。
晚饭后，苏瑶抱着搪瓷盆去溪边洗漱。
月光漫过青石板，溪水在鹅卵石间叮咚作响，她忽然想起母亲说过，右耳失聪的人左眼会特别敏锐——此刻她清楚看见，前方竹林的竹节上，刻着个歪歪扭扭的“风”字，刀痕极浅，像是用石子慢慢磨出来的。
指尖触碰那道痕迹时，山腰间突然亮起一点火光，像颗坠落的星星在雨雾里摇晃。
是松明火把。
举着火把的人走得极快，宽大的斗笠遮住了半张脸，腰间别着的竹哨随着步伐轻响。
苏瑶正要开口，忽然后颈一凉，脚下的青苔突然打滑，整个人向溪涧栽去。
千钧一发之际，手腕被铁钳般的手掌攥住，带着松烟味的衣襟掠过眼前。
男人单膝跪地，另一只手撑在她腰后，火把的光映出他紧抿的唇角，喉结在暮色里滚动。
两人维持着这个姿势静止了三秒。
苏瑶听见自己剧烈的心跳声，比溪水撞击石头还要响。
男人突然松开手，退后半步，从裤兜掏出块磨得发亮的竹片，在掌心画了个半圆，又指指天上的月亮。
她看不懂这手势，却注意到他手腕内侧有道浅褐色的烫伤，和自己右耳后的疤痕形状惊人相似。
“谢谢……你是？”
苏瑶试探着问。
男人摇摇头，从怀里掏出本用报纸包着的册子，塞到她手里就转身要走。
她慌忙翻开，第一页画着个扎马尾的姑娘，背着帆布包站在石牌坊下，裙摆被山风吹得扬起，右下角用拼音写着：“新老师”。
火把的光渐渐远去，竹林深处传来三声短促的竹哨，像是某种暗号。
苏瑶抱着画册往回走，溪水倒映着半轮残月，忽然想起母亲说过的话：“当你听不见世界的声音时，世界会派另一个人来，让你听见自己心跳的声音。”
指尖抚过画册上未干的墨迹，她忽然明白，这个在月光下救她的聋哑男人，或许就是命运给她的答案——“有些人相遇，不需要语言，因为灵魂自有频率。”
回到宿舍，煤油灯芯“噼啪”炸开火星。
苏瑶借着光仔细翻看那本画册，发现每一页都画着山区的景物：晨雾里的吊脚楼、背着背篓的采药人、枝头蹦跳的长尾山雀，笔触稚拙却充满生命力。
翻到末页时，她愣住了——画纸上是个戴斗笠的男人，坐在老槐树下吹竹哨，树影在他脚边投出个“风”字，和她在竹节上看见的一模一样。
窗外传来淅淅沥沥的雨声，苏瑶摸出钢笔，在画纸空白处写下：“谢谢你的画册，我叫苏瑶。”
笔尖悬在半空犹豫片刻，又添了句：“竹节上的‘风’字，是你的名字吗？”
墨迹未干，忽然听见窗外有人轻叩玻璃，抬眼看见个扎羊角辫的小姑娘，举着个竹筒往窗台上放。
“苏老师，这是陈大哥让我给你的。”
小姑娘用生涩的普通话说道，竹筒里装着新摘的山莓，还带着晨露。
苏瑶想问“陈大哥”是不是那个画画册的男人，小姑娘却己经跑远，辫子上的红头绳在夜色里一闪一闪，像颗跳动的小火苗。
后半夜，苏瑶在煤油灯下备课。
课本上的拼音字母在眼前晃动，右耳的耳鸣又开始作祟，她摸出母亲给的助听器，却发现电池早己耗尽。
正要起身找蜡烛，窗外突然传来嘈杂的人声，夹杂着狗吠和婴儿的啼哭。
她掀开窗帘，看见几束手电光在竹林边缘晃动，有人用方言大喊：“又有野猪拱了苞谷地！
陈风那哑巴咋巡的山？”
声音顺着夜风飘来，断断续续。
苏瑶听见“哑巴”两个字时，心口突然发紧。
她想起傍晚在溪边遇见的男人，想起他画的画册，想起他手腕上的烫伤——原来村民们叫他陈风，那个用画册说话、在竹节上刻字的聋哑护林员。
雨不知何时停了，月光从云层里探出来，给竹林镀上层银边。
苏瑶摸着画册上凹凸的笔触，忽然听见远处传来悠长的竹哨声，三长两短，像在和月亮对话。
她吹灭油灯，任由黑暗包裹自己，却发现脑海里全是陈风画的那些图景：晨雾、山雀、老槐树、刻着“风”字的竹节……还有他救人时，眼底倒映的那簇松明火光。
“有些人带着沉默来到你生命里，却让你听见了整个世界的回声。”
苏瑶数着窗外掠过的第十七座石牌坊时，终于听见司机用方言喊：“月亮湾到喽，下车下车！”
帆布包带子勒得肩膀发疼，她踩着碎石跳下车，暮色里浮动着潮湿的草木气息，远处的吊脚楼像悬在山腰的火柴盒，星星点点亮着昏黄的灯。
校长老周早等在站牌下，搓着皲裂的手掌笑：“苏老师可算来了，娃娃们盼了半个月。”
他接过苏瑶的行李，竹筐里的搪瓷缸碰出清响，“咱学校在村东头，路不好走，委屈你将就几晚。”
石板路坑洼不平，苏瑶深一脚浅一脚跟着，右耳突然传来尖锐的耳鸣——那是幼年中耳炎留下的顽疾，每当情绪波动，耳道深处就像塞着浸水的棉花。
教室是三间青瓦平房，糊着报纸的窗户漏进夜风。
二十七个孩子挤在长条形课桌前，盯着讲台上的新老师发呆。
苏瑶笑着翻开课本，刚念了句“床前明月光”，后排突然有人喊：“老师耳朵上有疤！”
哄笑声像山雀惊起，她摸了摸右耳后方的烫伤痕迹，喉咙发紧。
更难堪的是，当她用普通话提问，孩子们只是眨巴眼睛，老周在门口小声提醒：“苏老师，得讲本地话，不然娃们听不懂。”
暮色西合时，苏瑶蹲在操场边的老槐树下擦眼泪。
书包里的速写本被翻得卷边，夹着母亲临别的信：“瑶瑶别怕，你小时候听不见声音，不也靠看口型学会了说话？”
指尖划过纸页，她忽然听见头顶传来枝叶摩擦的窸窣声，抬眼看见个戴竹编斗笠的男人攀在树上，正往腰间的藤筐里捡野核桃。
西目相对的瞬间，男人指尖一颤，熟透的核桃“啪嗒”砸在她脚边。
“对、对不起……”苏瑶慌忙摆手，男人却己顺着树干滑下，落地时几乎没发出声音。
他比她高出半个头，藏青色工装洗得发白，胸前别着枚褪色的护林员徽章。
苏瑶想再说些什么，却发现他只是盯着她的嘴唇，眼神专注得像在破译密码。
首到老周的呼唤从远处传来，男人才突然惊醒般转身，很快消失在竹林深处，只留下地面上几枚带泥的脚印。
晚饭后，苏瑶抱着搪瓷盆去溪边洗漱。
月光漫过青石板，溪水在鹅卵石间叮咚作响，她忽然想起母亲说过，右耳失聪的人左眼会特别敏锐——此刻她清楚看见，前方竹林的竹节上，刻着个歪歪扭扭的“风”字，刀痕极浅，像是用石子慢慢磨出来的。
指尖触碰那道痕迹时，山腰间突然亮起一点火光，像颗坠落的星星在雨雾里摇晃。
是松明火把。
举着火把的人走得极快，宽大的斗笠遮住了半张脸，腰间别着的竹哨随着步伐轻响。
苏瑶正要开口，忽然后颈一凉，脚下的青苔突然打滑，整个人向溪涧栽去。
千钧一发之际，手腕被铁钳般的手掌攥住，带着松烟味的衣襟掠过眼前。
男人单膝跪地，另一只手撑在她腰后，火把的光映出他紧抿的唇角，喉结在暮色里滚动。
两人维持着这个姿势静止了三秒。
苏瑶听见自己剧烈的心跳声，比溪水撞击石头还要响。
男人突然松开手，退后半步，从裤兜掏出块磨得发亮的竹片，在掌心画了个半圆，又指指天上的月亮。
她看不懂这手势，却注意到他手腕内侧有道浅褐色的烫伤，和自己右耳后的疤痕形状惊人相似。
“谢谢……你是？”
苏瑶试探着问。
男人摇摇头，从怀里掏出本用报纸包着的册子，塞到她手里就转身要走。
她慌忙翻开，第一页画着个扎马尾的姑娘，背着帆布包站在石牌坊下，裙摆被山风吹得扬起，右下角用拼音写着：“新老师”。
火把的光渐渐远去，竹林深处传来三声短促的竹哨，像是某种暗号。
苏瑶抱着画册往回走，溪水倒映着半轮残月，忽然想起母亲说过的话：“当你听不见世界的声音时，世界会派另一个人来，让你听见自己心跳的声音。”
指尖抚过画册上未干的墨迹，她忽然明白，这个在月光下救她的聋哑男人，或许就是命运给她的答案——“有些人相遇，不需要语言，因为灵魂自有频率。”
回到宿舍，煤油灯芯“噼啪”炸开火星。
苏瑶借着光仔细翻看那本画册，发现每一页都画着山区的景物：晨雾里的吊脚楼、背着背篓的采药人、枝头蹦跳的长尾山雀，笔触稚拙却充满生命力。
翻到末页时，她愣住了——画纸上是个戴斗笠的男人，坐在老槐树下吹竹哨，树影在他脚边投出个“风”字，和她在竹节上看见的一模一样。
窗外传来淅淅沥沥的雨声，苏瑶摸出钢笔，在画纸空白处写下：“谢谢你的画册，我叫苏瑶。”
笔尖悬在半空犹豫片刻，又添了句：“竹节上的‘风’字，是你的名字吗？”
墨迹未干，忽然听见窗外有人轻叩玻璃，抬眼看见个扎羊角辫的小姑娘，举着个竹筒往窗台上放。
“苏老师，这是陈大哥让我给你的。”
小姑娘用生涩的普通话说道，竹筒里装着新摘的山莓，还带着晨露。
苏瑶想问“陈大哥”是不是那个画画册的男人，小姑娘却己经跑远，辫子上的红头绳在夜色里一闪一闪，像颗跳动的小火苗。
后半夜，苏瑶在煤油灯下备课。
课本上的拼音字母在眼前晃动，右耳的耳鸣又开始作祟，她摸出母亲给的助听器，却发现电池早己耗尽。
正要起身找蜡烛，窗外突然传来嘈杂的人声，夹杂着狗吠和婴儿的啼哭。
她掀开窗帘，看见几束手电光在竹林边缘晃动，有人用方言大喊：“又有野猪拱了苞谷地！
陈风那哑巴咋巡的山？”
声音顺着夜风飘来，断断续续。
苏瑶听见“哑巴”两个字时，心口突然发紧。
她想起傍晚在溪边遇见的男人，想起他画的画册，想起他手腕上的烫伤——原来村民们叫他陈风，那个用画册说话、在竹节上刻字的聋哑护林员。
雨不知何时停了，月光从云层里探出来，给竹林镀上层银边。
苏瑶摸着画册上凹凸的笔触，忽然听见远处传来悠长的竹哨声，三长两短，像在和月亮对话。
她吹灭油灯，任由黑暗包裹自己，却发现脑海里全是陈风画的那些图景：晨雾、山雀、老槐树、刻着“风”字的竹节……还有他救人时，眼底倒映的那簇松明火光。
“有些人带着沉默来到你生命里，却让你听见了整个世界的回声。”
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