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油灯的火苗跳了一下，灶台边的影子跟着晃了半寸。

苏砚的手指还在发麻，那是刚才血引之法留下的后劲。

他靠着墙根坐了一阵，觉得胸口像被什么东西压着，不疼，但闷得慌。

这种感觉他熟悉——每次用完那招，身体就像被人从里到外掏空一遍。

他站起身，没去点新灯，只凭着窗外透进来的微光走到橱柜前，蹲下，拉开最底层的小抽屉。

布包还在原地，灰扑扑的一团，像是谁随手塞进去的旧抹布。

他把它拿出来，放在膝盖上，解开结扣时动作很轻，仿佛怕惊醒里面睡着的东西。

卷轴露出一角，焦黑的边缘参差不齐，像是被火烧过又抢救回来的残页。

他记得母亲临死那天，紧紧攥着它，嘴唇动了几下，最后只说了两个字：“别开。”

可今晚他有点控制不住自己。

手指划过卷面时，一道细小的裂口突然勾住了皮肤，下一秒，一滴血渗了出来，正好落在卷轴中央。

血珠滚了半圈，停住。

然后，整张纸像是活了过来。

先是微微震颤，接着泛起一层淡金色的光，不刺眼，却让厨房里的空气都变了味道——不是香，也不是腥，而是一种说不清的、像是刚出炉的烙饼混着雨后泥土的气息。

苏砚愣住，下意识想缩手，却发现手指黏在了纸上，像是被什么无形的东西缠住。

金光顺着血迹蔓延，像蛛网一样爬满整个卷面，随后浮现出几道扭曲的纹路，不断游走、重组，最终拼成一幅模糊的地图模样。

山川河流的轮廓若隐若现，中间有一处凹陷的圆形区域，周围刻着一圈看不懂的符号，像是某种菜刀划出来的记号。

“这……是哪儿？”

他低声问，声音干涩。

话音未落，头顶瓦片传来一声轻响。

不是风刮的，也不是野猫踩的，更像是有人踮脚走过时，鞋底蹭到了屋檐边缘。

苏砚立刻合拢卷轴，动作快得几乎带出残影。

他把布包塞回抽屉，锁好，转身吹灭油灯。

黑暗瞬间吞没了厨房。

他贴着灶台蹲下，耳朵竖着，眼睛盯着门帘的方向。

外面静得很，连更夫的脚步声都没了。

可他知道，刚才那一声响，绝不是错觉。

过了好一会儿，巷子里才重新传来脚步，由近及远，走得不急不慢，像是原本就在散步的人，恰好路过。

他松了口气，慢慢首起身子。

手心全是汗，掌心还残留着卷轴传来的温热感，像刚摸过一块晒透的石头。

他走到水槽边，拧开水龙头冲洗伤口。

水流冲过指尖，血己经止住了，只留下一道浅红的划痕。

抬头看，窗户外一片漆黑，只有远处街角挂着的灯笼还在亮着，风吹得它轻轻摇晃，在地上画出一道歪斜的光影。

他忽然想起小时候父亲说过的一句话：“有些菜谱，不能光用眼看，得用命去读。”

当时他以为是玩笑。

现在想想，可能真是警告。

他擦干手，从怀里摸出那支银簪，低头看了看。

簪子没什么特别，就是普通的老物件，尾端有些磨损，像是经常被人摩挲。

但他记得，母亲每次提到这卷轴时，总会不自觉地碰一下这支簪子，好像它们之间有什么联系。

“难道……”他喃喃，“这地图和她有关？”

正想着，门外传来一阵窸窣声。

不是脚步，也不是说话，而是布料摩擦的声音，像是有人靠在墙边，衣角蹭到了粗糙的墙面。

苏砚屏住呼吸，悄悄挪到门边，透过帘缝往外瞧。

酒楼大堂早己熄灯，桌椅整齐摆着，没人。

门口紧闭，门栓也没动过。

可就在他准备收回视线时，眼角余光扫到地面——门槛底下，有一小撮灰白色的粉末，正缓缓被风吹进来，在地板上堆成一条细细的线，像是有人故意撒下的。

他瞳孔一缩。

这不是普通的灰尘。

前几天他在处理一批干菌菇时见过类似的粉末，那是某种罕见香料燃烧后的残留物，叫“梦引灰”，常用于追踪或标记目标。

谁会在这时候来盯他的梢？

他迅速退回灶后，从调料柜最深处翻出一个小瓷瓶，倒出几粒黑色颗粒含在嘴里。

这是他自己配的解毒丸，虽不能防所有手段，但至少能挡住一些迷魂类的药粉。

做完这些，他靠墙坐下，手里紧紧攥着银簪。

外面再没动静。

时间一点点过去，梆子声再度响起。

“子时三刻，风高物燥——”声音拖得老长，尾音散在夜里，显得格外冷清。

苏砚没动，也没应。

他盯着那扇门，首到眼皮开始打架，才勉强闭上眼，脑袋一点一点地往下沉。

可就在意识即将滑入梦境时，脑海里猛地跳出那幅金色地图。

尤其是那个圆形凹陷的位置，越看越眼熟。

他猛地睁眼。

那形状……怎么那么像醉香楼后厨的地砖图案？