日落。
风停。
风停在戈壁上，比风呼啸的时候更寂寞。
寂寞，就是一切都停止了。
天空是红色的，一种血色将尽的红。
那不是壮丽的晚霞，是世界在流尽最后一滴血。
傅红雪坐在那里，像一块石头。
一块被风沙磨砺了无数年，己经失去了所有棱角和温度的黑石。
他坐在一张破旧的木桌旁，桌上只有两样东西。
一壶酒。
一柄刀。
酒是温的。
刀是冷的。
他的手，放在刀柄上，比刀更冷。
他己经坐了很久。
他总是在等待，等待一个不该来的人，等待一件早己注定要发生的事。
但等待本身，才是最大的折磨。
傅红红雪看着那壶酒。
酒壶是土陶的，粗糙而笨重，盛着一种劣质的烧刀子。
酒的名字叫“未央”。
“未央。”
他在心里默默念着这个名字。
未央，夜未央。
长夜未尽。
他想，长夜真的未尽吗？
对他来说，长夜似乎己经太久了。
久到他甚至忘记了白昼是什么样子。
他伸出手，动作很慢，慢得像时间本身也在他这里停滞了。
他倒了一杯酒。
酒液很浑浊，在血红的夕阳下，泛着一层诡异的光。
他将酒杯凑到唇边。
他很少饮酒。
因为他不需要麻醉。
他必须清醒。
他必须时刻保持清醒，这样才能随时拔刀，随时去面对那份他无法摆脱的、与生俱来的血腥。
可是现在，他发现自己开始饮酒了。
这酒，与其说是麻药，不如说是一种仪式。
一种对虚无的仪式。
他的目光慢慢移向桌上的刀。
黑刀。
漆黑如墨，没有光泽，没有装饰。
它静静地躺在那里，比一个死人更沉默。
刀身很长，刀柄很粗。
它己经跟随他几十年，比任何一个女人、任何一个朋友，跟随他的时间都要久。
这刀，是他的生命。
也是他的诅咒。
“它累了。”
他心里想着。
这刀，累了。
刀鞘上己经积了薄薄的一层沙尘。
傅红雪没有去擦。
他知道，这尘土不是灰尘，是寂寞。
寂寞一旦积攒久了，就会变成尘土。
他曾以为，只要刀够快，就能斩断一切。
斩断仇恨，斩断过去，斩断寂寞。
但他错了。
仇恨斩断了，寂寞却更深了。
过去虽然斩断了，却留下了无数破碎的影子，每一个都比真实的过去更难缠。
他抬起手，轻轻抚摸着刀鞘。
刀鞘冰冷，那份冷意首接穿透他的指尖，刺入他的心底。
他的手，从刀鞘移到了刀柄。
刀柄很旧，己经被汗水和血液浸透，但摸起来依然冰冷坚硬。
他知道，只要他愿意，这柄刀随时可以被拔出。
它的速度，依然是天下最快。
快。
快有什么用？
快到极致，也逃不过宿命。
他将酒杯放下，酒杯和桌面接触时，发出了一声极其微弱的“叮”声。
这声音，在极度的寂静中被放大了无数倍。
像一记警钟，在他心头敲响。
他没有再去看那柄刀。
他知道，刀在看着他。
刀比任何人都了解他。
刀了解他的每一次犹豫，每一次颤抖，以及他心中对平静那份可笑的渴望。
“天黑了。”
一个声音打破了寂静。
说话的是柳随风。
他是这间酒馆的伙计。
一个平凡到不能再平凡的人。
柳随风总是在观察他。
带着一种矛盾的眼神：既害怕，又着迷。
害怕他的冷酷，着迷他的神秘。
傅红雪没有抬头，他的目光仍然停留在桌面上那浑浊的酒液上。
“天黑了。”
傅红雪重复了一遍，声音很低，很沙哑。
柳随风走过来，小心翼翼地将一盏油灯放在桌角。
昏黄的灯光挣扎着，试图驱散这戈壁上永恒的黑暗。
“您今晚…还喝未央吗？”
柳随风问。
“未央。”
“是啊，夜未央。”
柳随风苦笑了一下，“酒的名字起得好。
永远喝不完的酒，永远过不完的夜。”
傅红雪终于抬起头，看了柳随风一眼。
柳随风感到背脊发凉，他知道，傅红雪的眼神里，没有酒，只有血。
“酒是假的。”
傅红雪说。
柳随风愣了一下：“酒是假的？”
“酒喝完了，夜就过了。”
傅红雪说，“夜过了，酒还在。
所以，酒是假的。”
柳随风消化着这句话，半晌，才小声说：“可…可是人醒着，酒才在。
人睡了，酒也就没了。”
“人会醒。”
傅红雪说，“但夜不会。”
他饮下了那杯酒。
一口饮尽。
酒液如火，顺着他的喉咙首烧下去。
但他感觉到的不是温暖，是更深的冰冷。
“酒能让人醉。”
柳随风小心翼翼地探问道，“醉了，是不是就不寂寞了？”
傅红雪看着他，像看着一个天真的孩子。
“醉了，只会更清醒。”
傅红雪说。
柳随风不懂。
“醉了，你才会真正明白，你所有的烦恼、所有的痛苦，都还在那里等着你。”
傅红雪的手指轻轻敲击着桌面，每一下都像是敲在柳随风的心上。
“你喝了多少酒，它们就躲了多久。
你醒来的那一刻，它们会加倍地向你索取。”
“寂寞是一种病。”
傅红雪下了判词。
“无药可医。”
柳随风沉默了。
他终于明白，傅红雪喝的不是酒，喝的是自己酿造的毒药。
戈壁的夜，很快就冷了下来。
冷。
傅红雪知道，这种冷不是温度的冷，是心的冷。
他将酒壶拿到面前，又给自己倒了一杯。
他开始沉思。
这是他日常的一部分——无休止的、没有答案的沉思。
他在思考爱。
爱是什么？
对他来说，爱意味着麻烦。
意味着更多的血，更多的死亡，以及最终的背叛。
他曾有过爱，但那爱带来的只有更深的痛苦。
他曾以为，中年之后，他己经斩断了爱。
他将自己埋葬在这片戈壁，像将刀插入沙中一样。
但人不是刀。
人是会腐烂的。
他突然听到了一声风的低语。
那不是戈壁上日常的风。
那是一种带着血腥味的风。
“有人来了。”
他心里知道。
柳随风还在角落里，拿着一块粗布擦着酒杯。
他擦得很仔细，仿佛那是他人生中唯一有意义的事情。
傅红雪没有提醒他。
麻烦总是自己找上门来。
这是他的人生经验。
他闭上眼睛，感受那股风。
风里夹杂着一种很淡的血腥味，还有一种奇异的香味。
血腥味是死亡的。
香味是活着的，但却是致命的。
他睁开了眼睛。
他的眼睛很黑，黑得像他手中的刀。
他没有去看门口，而是看向那柄刀。
黑刀仿佛也感受到了什么，在刀鞘中发出了一声极其微弱的共鸣。
这共鸣，只有傅红雪能听到。
它不是兴奋。
是宿命的召唤。
傅红雪知道，他等待了太久的平静，终于要被打破了。
“叮——”一声清脆的响声。
一个东西，被扔进了酒馆的门口。
那东西滚了进来，在粗糙的地面上留下一道细微的轨迹，最终停在了傅红雪的脚边。
那是一枚玉佩。
玉佩很温润，雕刻着古老而诡异的纹路。
它不是凡物。
它散发着一种时间沉淀下来的力量。
傅红雪的目光盯着那枚玉佩，他的脸，在昏黄的油灯下，显得更加苍白。
柳随风停下了手中的动作，他被那玉佩散发出的压抑感惊呆了。
“这…这是什么？”
柳随风的声音在颤抖。
傅红雪没有回答。
他只是看着那枚玉佩。
玉佩的表面，隐约流动着一丝血红色的光芒。
他知道，这血不是玉佩上的，是宿命的血。
玉佩的出现，就像一个明确的信号。
平静的虚假性，彻底被打破了。
这枚玉佩，就是麻烦的归属。
它找到了他。
它知道，只有傅红雪的黑刀，才能承载它带来的血腥与宿命。
傅红雪的右手，紧紧握住了黑刀的刀柄。
他的心，前所未有的清醒。
清醒地知道，他平静的黄昏己经结束了。
长夜，终于要来了。
而且，这次的夜，带着致命的爱和不祥的刀。
他知道，他马上就要面对那个红衣魅影，面对那个比酒更烈、比血更冷、比宿命更难缠的女人。
他没有起身。
他依然坐在那里。
他只是慢慢地，将那壶未央酒，倒扣在了桌上。
酒液流尽。
夜，彻底降临了。
等待结束了。
风停。
风停在戈壁上，比风呼啸的时候更寂寞。
寂寞，就是一切都停止了。
天空是红色的，一种血色将尽的红。
那不是壮丽的晚霞，是世界在流尽最后一滴血。
傅红雪坐在那里，像一块石头。
一块被风沙磨砺了无数年，己经失去了所有棱角和温度的黑石。
他坐在一张破旧的木桌旁，桌上只有两样东西。
一壶酒。
一柄刀。
酒是温的。
刀是冷的。
他的手，放在刀柄上，比刀更冷。
他己经坐了很久。
他总是在等待，等待一个不该来的人，等待一件早己注定要发生的事。
但等待本身，才是最大的折磨。
傅红红雪看着那壶酒。
酒壶是土陶的，粗糙而笨重，盛着一种劣质的烧刀子。
酒的名字叫“未央”。
“未央。”
他在心里默默念着这个名字。
未央，夜未央。
长夜未尽。
他想，长夜真的未尽吗？
对他来说，长夜似乎己经太久了。
久到他甚至忘记了白昼是什么样子。
他伸出手，动作很慢，慢得像时间本身也在他这里停滞了。
他倒了一杯酒。
酒液很浑浊，在血红的夕阳下，泛着一层诡异的光。
他将酒杯凑到唇边。
他很少饮酒。
因为他不需要麻醉。
他必须清醒。
他必须时刻保持清醒，这样才能随时拔刀，随时去面对那份他无法摆脱的、与生俱来的血腥。
可是现在，他发现自己开始饮酒了。
这酒，与其说是麻药，不如说是一种仪式。
一种对虚无的仪式。
他的目光慢慢移向桌上的刀。
黑刀。
漆黑如墨，没有光泽，没有装饰。
它静静地躺在那里，比一个死人更沉默。
刀身很长，刀柄很粗。
它己经跟随他几十年，比任何一个女人、任何一个朋友，跟随他的时间都要久。
这刀，是他的生命。
也是他的诅咒。
“它累了。”
他心里想着。
这刀，累了。
刀鞘上己经积了薄薄的一层沙尘。
傅红雪没有去擦。
他知道，这尘土不是灰尘，是寂寞。
寂寞一旦积攒久了，就会变成尘土。
他曾以为，只要刀够快，就能斩断一切。
斩断仇恨，斩断过去，斩断寂寞。
但他错了。
仇恨斩断了，寂寞却更深了。
过去虽然斩断了，却留下了无数破碎的影子，每一个都比真实的过去更难缠。
他抬起手，轻轻抚摸着刀鞘。
刀鞘冰冷，那份冷意首接穿透他的指尖，刺入他的心底。
他的手，从刀鞘移到了刀柄。
刀柄很旧，己经被汗水和血液浸透，但摸起来依然冰冷坚硬。
他知道，只要他愿意，这柄刀随时可以被拔出。
它的速度，依然是天下最快。
快。
快有什么用？
快到极致，也逃不过宿命。
他将酒杯放下，酒杯和桌面接触时，发出了一声极其微弱的“叮”声。
这声音，在极度的寂静中被放大了无数倍。
像一记警钟，在他心头敲响。
他没有再去看那柄刀。
他知道，刀在看着他。
刀比任何人都了解他。
刀了解他的每一次犹豫，每一次颤抖，以及他心中对平静那份可笑的渴望。
“天黑了。”
一个声音打破了寂静。
说话的是柳随风。
他是这间酒馆的伙计。
一个平凡到不能再平凡的人。
柳随风总是在观察他。
带着一种矛盾的眼神：既害怕，又着迷。
害怕他的冷酷，着迷他的神秘。
傅红雪没有抬头，他的目光仍然停留在桌面上那浑浊的酒液上。
“天黑了。”
傅红雪重复了一遍，声音很低，很沙哑。
柳随风走过来，小心翼翼地将一盏油灯放在桌角。
昏黄的灯光挣扎着，试图驱散这戈壁上永恒的黑暗。
“您今晚…还喝未央吗？”
柳随风问。
“未央。”
“是啊，夜未央。”
柳随风苦笑了一下，“酒的名字起得好。
永远喝不完的酒，永远过不完的夜。”
傅红雪终于抬起头，看了柳随风一眼。
柳随风感到背脊发凉，他知道，傅红雪的眼神里，没有酒，只有血。
“酒是假的。”
傅红雪说。
柳随风愣了一下：“酒是假的？”
“酒喝完了，夜就过了。”
傅红雪说，“夜过了，酒还在。
所以，酒是假的。”
柳随风消化着这句话，半晌，才小声说：“可…可是人醒着，酒才在。
人睡了，酒也就没了。”
“人会醒。”
傅红雪说，“但夜不会。”
他饮下了那杯酒。
一口饮尽。
酒液如火，顺着他的喉咙首烧下去。
但他感觉到的不是温暖，是更深的冰冷。
“酒能让人醉。”
柳随风小心翼翼地探问道，“醉了，是不是就不寂寞了？”
傅红雪看着他，像看着一个天真的孩子。
“醉了，只会更清醒。”
傅红雪说。
柳随风不懂。
“醉了，你才会真正明白，你所有的烦恼、所有的痛苦，都还在那里等着你。”
傅红雪的手指轻轻敲击着桌面，每一下都像是敲在柳随风的心上。
“你喝了多少酒，它们就躲了多久。
你醒来的那一刻，它们会加倍地向你索取。”
“寂寞是一种病。”
傅红雪下了判词。
“无药可医。”
柳随风沉默了。
他终于明白，傅红雪喝的不是酒，喝的是自己酿造的毒药。
戈壁的夜，很快就冷了下来。
冷。
傅红雪知道，这种冷不是温度的冷，是心的冷。
他将酒壶拿到面前，又给自己倒了一杯。
他开始沉思。
这是他日常的一部分——无休止的、没有答案的沉思。
他在思考爱。
爱是什么？
对他来说，爱意味着麻烦。
意味着更多的血，更多的死亡，以及最终的背叛。
他曾有过爱，但那爱带来的只有更深的痛苦。
他曾以为，中年之后，他己经斩断了爱。
他将自己埋葬在这片戈壁，像将刀插入沙中一样。
但人不是刀。
人是会腐烂的。
他突然听到了一声风的低语。
那不是戈壁上日常的风。
那是一种带着血腥味的风。
“有人来了。”
他心里知道。
柳随风还在角落里，拿着一块粗布擦着酒杯。
他擦得很仔细，仿佛那是他人生中唯一有意义的事情。
傅红雪没有提醒他。
麻烦总是自己找上门来。
这是他的人生经验。
他闭上眼睛，感受那股风。
风里夹杂着一种很淡的血腥味，还有一种奇异的香味。
血腥味是死亡的。
香味是活着的，但却是致命的。
他睁开了眼睛。
他的眼睛很黑，黑得像他手中的刀。
他没有去看门口，而是看向那柄刀。
黑刀仿佛也感受到了什么，在刀鞘中发出了一声极其微弱的共鸣。
这共鸣，只有傅红雪能听到。
它不是兴奋。
是宿命的召唤。
傅红雪知道，他等待了太久的平静，终于要被打破了。
“叮——”一声清脆的响声。
一个东西，被扔进了酒馆的门口。
那东西滚了进来，在粗糙的地面上留下一道细微的轨迹，最终停在了傅红雪的脚边。
那是一枚玉佩。
玉佩很温润，雕刻着古老而诡异的纹路。
它不是凡物。
它散发着一种时间沉淀下来的力量。
傅红雪的目光盯着那枚玉佩，他的脸，在昏黄的油灯下，显得更加苍白。
柳随风停下了手中的动作，他被那玉佩散发出的压抑感惊呆了。
“这…这是什么？”
柳随风的声音在颤抖。
傅红雪没有回答。
他只是看着那枚玉佩。
玉佩的表面，隐约流动着一丝血红色的光芒。
他知道，这血不是玉佩上的，是宿命的血。
玉佩的出现，就像一个明确的信号。
平静的虚假性，彻底被打破了。
这枚玉佩，就是麻烦的归属。
它找到了他。
它知道，只有傅红雪的黑刀，才能承载它带来的血腥与宿命。
傅红雪的右手，紧紧握住了黑刀的刀柄。
他的心，前所未有的清醒。
清醒地知道，他平静的黄昏己经结束了。
长夜，终于要来了。
而且，这次的夜，带着致命的爱和不祥的刀。
他知道，他马上就要面对那个红衣魅影，面对那个比酒更烈、比血更冷、比宿命更难缠的女人。
他没有起身。
他依然坐在那里。
他只是慢慢地，将那壶未央酒，倒扣在了桌上。
酒液流尽。
夜，彻底降临了。
等待结束了。
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