超市的钢化玻璃门碎了一地，粘着黑红色的污垢。空气里那股味儿，说不清是东西放馊了还是人烂透了。我靠在对面居民楼三层的窗框边，手里捏着半块压缩饼干，咯吱咯吱嚼。楼下那家小超市门口，几拨人正在对峙。
“妈的！先到先得！懂不懂规矩？”一个剃着青皮、脖子上挂条粗金链子的男人吼，手里攥着根撬棍，上面沾着可疑的暗色痕迹。他身后跟着三四个同样一脸戾气的男人。
“放屁！这超市是我们先盯上的！”另一边领头的是个穿脏兮兮冲锋衣的女人，短发支棱着，眼神跟刀子似的。她手里是把磨得锃亮的菜刀。两边的人互相推搡着，嘴里不干不净，火药味浓得一点就炸。
谁也没留意到，超市旁边那片废弃的花坛里，有个人影在动。
花坛早就荒了，泥土是那种不祥的灰黑色，硬邦邦的。上面堆满了垃圾、碎砖头，还有不知道谁扔的破沙发垫子。一个人影蹲在那儿，背对着街道的喧嚣，正用小铲子一下一下地挖着土。她穿一件洗得发白的旧T恤，松松垮垮的运动裤，动作不快，但很稳。
我看不清她的脸，只看到一头半长不短的头发，乱糟糟地扎在脑后。
楼下，冲突升级了。
“滚开！”金链子男猛地一撬棍砸在冲锋衣女脚边的水泥地上，火星子都溅起来了。
“怕你啊！”冲锋衣女毫不示弱，菜刀往前一递。
眼看就要见血。超市里突然传出一声变了调的嘶嚎，像破风箱又卡了东西。一个东西猛地撞开货架，扑了出来。它身上的保安制服烂成了布条，露出的皮肤是青灰色的，眼珠子浑浊发白，嘴角挂着黑色的涎水，喉咙里嗬嗬作响，直扑离它最近的金链子男一伙人。
“操！活尸！”金链子男脸色唰地白了，也顾不上对头了，抡起撬棍就砸过去。
冲锋衣女那边也炸了锅，菜刀砍向另一个从里面扑出来的黑影。
场面瞬间乱了套。惨叫、怒骂、骨头碎裂的闷响、活尸那特有的嗬嗬声混在一起。有人想跑，被绊倒，立刻被拖住脚踝。血的味道混在腐臭味里，更冲了。
我嚼完了最后一点压缩饼干，拍了拍手上的碎屑，视线又飘回那个花坛。
那个人还在挖土。超市门口的生死搏杀，撕心裂肺的惨叫，飞溅的鲜血，好像跟她隔着一层看不见的玻璃。她只是专注地挖着面前那一小片灰黑的硬土，仿佛在完成世界上最重要的工作。
偶尔有流弹或者碎玻璃渣崩到她脚边，她也只是微微挪一下脚，躲开，继续挖。
真他妈怪人。我心想。
我叫白争。名字是我妈取的，她说我出生时哭得惊天动地，像要跟谁拼命似的，干脆就叫白争吧，争口气。可惜，这气儿还没争出个名堂，世界就变了。先是黑雨，下了整整三天，带着股铁锈和烂鸡蛋混合的怪味。雨停了，人就开始不对劲，发烧，呕吐，皮肤发灰，然后……就成了外面那些只知道撕咬的玩意儿。秩序崩得比豆腐渣工程还快。
我没什么大志向，也不想争什么。病毒爆发前，我是个园艺师，整天跟泥土和植物打交道。现在，泥土成了要命的毒药，植物更是稀罕物。可我这双手，闲下来就难受。看着楼下那片荒废的花坛，灰黑、板结、死气沉沉，心里那股劲儿就上来了。
凭什么？凭什么它们就不能再长点东西？
我住在这栋老居民楼三层，靠街边的一间小公寓。当初选这里，是因为有个朝南的小阳台。现在，阳台成了我的观察哨兼试验田。我从被洗劫过无数次的五金店里翻出把还能用的小铲子，又从落满灰尘的社区活动室角落里，找到几包不知道猴年马月的花种菜籽，包装袋都褪色了，捏一捏，有的里面还是硬的。
管它呢，死马当活马医。
