序章----风吹过……叶子掉落。
下雨了。
气温28度……----夜。
深了。
图书馆的灯，是孤灯。
灯在案头，案头有书。
书是旧书，纸页泛黄，像老人脸上的皱纹。
书名三个字 ——《道德经》。
看书的人有两个。
一男，一女。
男的叫老子。
不是那个骑青牛出函谷关的老子。
但他看《道德经》的眼神，比函谷关的风沙还要深邃。
女的叫东诗。
她的名字像一首未写完的诗，落在纸上，便有了韵律。
她指尖划过书页，动作轻得像风拂过湖面，却在空气里漾开一圈圈涟漪。
图书馆很大，大得能装下千年的时光。
此刻却很静，静得能听见彼此的呼吸，还有书页翻动时，时光碎裂的声音。
“‘道在蝼蚁，在稊稗，在瓦甓，在屎溺。
’” 老子的声音很低，像从古井里捞出来的，带着凉意，“那你说，道在不在婚姻里？”
东诗抬眼。
她的眼睛很亮，亮得像雪地里的星。
“你觉得呢？”
她反问，嘴角带着一丝若有若无的笑意，像藏在云后的月。
老子没有立刻回答。
他只是看着书，仿佛要从那些古老的文字里，找出一个答案。
“婚姻是什么？”
他忽然问，声音依旧很低，“是两个人的契约？
还是一道墙？”
“墙？”
东诗挑了挑眉，“困住人的墙？”
“或许。”
老子点头，“一道用礼法、责任、世俗眼光砌成的墙。
墙里的人想出来，墙外的人想进去。
进去的，出来的，都觉得不自由。”
“自由……” 东诗轻轻念着这两个字，像是在品味一杯清酒，“《道德经》里说，‘人法地，地法天，天法道，道法自然。
’自然是什么？
是不受束缚，是随心所欲，是想开花时开花，想落叶时落叶。”
她顿了顿，目光落在老子脸上：“如果婚姻是墙，那它就违背了自然。
违背自然的，算不算是牢笼？”
“牢笼。”
老子重复了这两个字，指尖在 “道” 字上轻轻敲击，“制度的牢笼。”
空气似乎凝固了。
只有灯花偶尔轻爆一声，打破沉默。
“那爱呢？”
东诗忽然笑了，那笑容像春风拂过冰封的河面，“如果婚姻是牢笼，那爱是什么？
钥匙？
还是……”她凑近了些，呼吸带着淡淡的墨香，“还是，一场越狱？”
老子看着她。
她的睫毛很长，在灯光下投下淡淡的阴影，像蝶翼停在眼睑上。
“爱不该是钥匙，也不该是越狱。”
他说，“钥匙还在锁匠手里，越狱终要面对追捕。”
“那是什么？”
“实验。”
老子的声音很坚定。
“实验？”
“嗯。”
老子点头，“一场关于自由的实验。”
东诗的眼睛更亮了。
“自由的实验……” 她喃喃道，像是找到了一首诗的韵脚，“用两个人的心做器皿，用时间做燃料，看看能不能烧出不一样的火。”
“火。”
老子说，“能燎原，也能取暖。
但最怕的，是被人加了柴，或者被人浇了水。”
“所以，这场实验，不该有旁观者，更不该有制定规则的人。”
东诗的脸离得更近了，她的气息像雾，缠绕在老子的鼻尖，“就像风，想怎么吹，就怎么吹。
像云，想怎么飘，就怎么飘。”
“像我们现在这样？”
老子问。
“像我们现在这样。”
东诗回答。
然后，他们接吻了。
没有声音。
只有呼吸交缠，像两棵在风中相依的树，根在地下紧紧相连。
时间仿佛停了。
停在书页的某一行，停在灯花爆开的某一瞬，停在唇与唇相触的某一刻。
但有人看见了。
在书架的阴影里，站着一个人。
商央。
她像一块冰，一块在暗夜里冻了千年的冰。
青丝如墨，垂在肩后，却不见半分柔意。
她的脸藏在阴影里，只能看见侧脸的轮廓，冷硬如刀削，却偏生带着女子独有的线条，刚柔相济间，更添几分疏离。
她没有动，也没有说话。
指尖却无意识地捻着袖口，那里绣着暗金色的纹路，在昏暗中若隐若现。
但空气里，似乎多了一丝寒意，比老子的声音更冷，比孤灯的光更暗。
她就那样站着，像一个沉默的判官，看着这场刚刚开始的 “实验”。
没有人知道她站了多久，也没有人知道她在想什么。
当老子和东诗分开时，书架后的阴影里，己经空了。
仿佛从未有人来过。
只有一缕极淡的檀香，还残留在空气中，转瞬便被旧书的霉味吞噬。
东诗笑了笑，拿起案头的一个档案袋。
“我们的课题档案，该整理一下了。”
她说。
档案袋是牛皮纸的，有些陈旧。
东诗打开它，拿出一叠纸。
然后，一张画掉了出来。
画是古画，纸色己经发黑。
画上是一个人，被绑在五辆车上，西肢和头分别系着绳索。
是车裂之刑。
画中的人，面容模糊，但那股惨烈之气，却透过泛黄的纸页，扑面而来。
东诗的脸色微微变了变。
“这是什么？”
她捡起画，“怎么会在我们的档案里？”
老子也凑了过来。
他的目光落在画上，眉头皱了起来。
“像是…… 商鞅。”
他缓缓道。
商鞅，变法强秦，最终却落得车裂的下场。
东诗看着画，忽然 “咦” 了一声。
“这是什么？”
她指着画的一角。
那里，有一块暗红色的印记，像是…… 血迹。
那血迹很淡，却又很清晰，仿佛是刚刚渗出来的一样。
在孤灯的映照下，那暗红色的血迹，透着一股说不出的诡异。
老子的眼神沉了下去。
他伸出手，指尖轻轻拂过那血迹。
冰凉。
像极了刚才书架后那道冰冷的目光。
夜，更深了。
图书馆里的孤灯，依旧亮着。
但空气里，似乎多了一些别的东西。
一些看不见，摸不着，却能让人心里发寒的东西。
那幅商鞅车裂的古画，静静地躺在案头。
画上的暗红色血迹，在灯光下，仿佛还在微微蠕动。
像是一道裂缝，正在悄然张开。
通向未知的，某个地方。
而书架的阴影深处，似乎还残留着一道目光，冷冽如霜。
下雨了。
气温28度……----夜。
深了。
图书馆的灯，是孤灯。
灯在案头，案头有书。
书是旧书，纸页泛黄，像老人脸上的皱纹。
书名三个字 ——《道德经》。
看书的人有两个。
一男，一女。
男的叫老子。
不是那个骑青牛出函谷关的老子。
但他看《道德经》的眼神，比函谷关的风沙还要深邃。
女的叫东诗。
她的名字像一首未写完的诗，落在纸上，便有了韵律。
她指尖划过书页，动作轻得像风拂过湖面，却在空气里漾开一圈圈涟漪。
图书馆很大，大得能装下千年的时光。
此刻却很静，静得能听见彼此的呼吸，还有书页翻动时，时光碎裂的声音。
“‘道在蝼蚁，在稊稗，在瓦甓，在屎溺。
’” 老子的声音很低，像从古井里捞出来的，带着凉意，“那你说，道在不在婚姻里？”
东诗抬眼。
她的眼睛很亮，亮得像雪地里的星。
“你觉得呢？”
她反问，嘴角带着一丝若有若无的笑意，像藏在云后的月。
老子没有立刻回答。
他只是看着书，仿佛要从那些古老的文字里，找出一个答案。
“婚姻是什么？”
他忽然问，声音依旧很低，“是两个人的契约？
还是一道墙？”
“墙？”
东诗挑了挑眉，“困住人的墙？”
“或许。”
老子点头，“一道用礼法、责任、世俗眼光砌成的墙。
墙里的人想出来，墙外的人想进去。
进去的，出来的，都觉得不自由。”
“自由……” 东诗轻轻念着这两个字，像是在品味一杯清酒，“《道德经》里说，‘人法地，地法天，天法道，道法自然。
’自然是什么？
是不受束缚，是随心所欲，是想开花时开花，想落叶时落叶。”
她顿了顿，目光落在老子脸上：“如果婚姻是墙，那它就违背了自然。
违背自然的，算不算是牢笼？”
“牢笼。”
老子重复了这两个字，指尖在 “道” 字上轻轻敲击，“制度的牢笼。”
空气似乎凝固了。
只有灯花偶尔轻爆一声，打破沉默。
“那爱呢？”
东诗忽然笑了，那笑容像春风拂过冰封的河面，“如果婚姻是牢笼，那爱是什么？
钥匙？
还是……”她凑近了些，呼吸带着淡淡的墨香，“还是，一场越狱？”
老子看着她。
她的睫毛很长，在灯光下投下淡淡的阴影，像蝶翼停在眼睑上。
“爱不该是钥匙，也不该是越狱。”
他说，“钥匙还在锁匠手里，越狱终要面对追捕。”
“那是什么？”
“实验。”
老子的声音很坚定。
“实验？”
“嗯。”
老子点头，“一场关于自由的实验。”
东诗的眼睛更亮了。
“自由的实验……” 她喃喃道，像是找到了一首诗的韵脚，“用两个人的心做器皿，用时间做燃料，看看能不能烧出不一样的火。”
“火。”
老子说，“能燎原，也能取暖。
但最怕的，是被人加了柴，或者被人浇了水。”
“所以，这场实验，不该有旁观者，更不该有制定规则的人。”
东诗的脸离得更近了，她的气息像雾，缠绕在老子的鼻尖，“就像风，想怎么吹，就怎么吹。
像云，想怎么飘，就怎么飘。”
“像我们现在这样？”
老子问。
“像我们现在这样。”
东诗回答。
然后，他们接吻了。
没有声音。
只有呼吸交缠，像两棵在风中相依的树，根在地下紧紧相连。
时间仿佛停了。
停在书页的某一行，停在灯花爆开的某一瞬，停在唇与唇相触的某一刻。
但有人看见了。
在书架的阴影里，站着一个人。
商央。
她像一块冰，一块在暗夜里冻了千年的冰。
青丝如墨，垂在肩后，却不见半分柔意。
她的脸藏在阴影里，只能看见侧脸的轮廓，冷硬如刀削，却偏生带着女子独有的线条，刚柔相济间，更添几分疏离。
她没有动，也没有说话。
指尖却无意识地捻着袖口，那里绣着暗金色的纹路，在昏暗中若隐若现。
但空气里，似乎多了一丝寒意，比老子的声音更冷，比孤灯的光更暗。
她就那样站着，像一个沉默的判官，看着这场刚刚开始的 “实验”。
没有人知道她站了多久，也没有人知道她在想什么。
当老子和东诗分开时，书架后的阴影里，己经空了。
仿佛从未有人来过。
只有一缕极淡的檀香，还残留在空气中，转瞬便被旧书的霉味吞噬。
东诗笑了笑，拿起案头的一个档案袋。
“我们的课题档案，该整理一下了。”
她说。
档案袋是牛皮纸的，有些陈旧。
东诗打开它，拿出一叠纸。
然后，一张画掉了出来。
画是古画，纸色己经发黑。
画上是一个人，被绑在五辆车上，西肢和头分别系着绳索。
是车裂之刑。
画中的人，面容模糊，但那股惨烈之气，却透过泛黄的纸页，扑面而来。
东诗的脸色微微变了变。
“这是什么？”
她捡起画，“怎么会在我们的档案里？”
老子也凑了过来。
他的目光落在画上，眉头皱了起来。
“像是…… 商鞅。”
他缓缓道。
商鞅，变法强秦，最终却落得车裂的下场。
东诗看着画，忽然 “咦” 了一声。
“这是什么？”
她指着画的一角。
那里，有一块暗红色的印记，像是…… 血迹。
那血迹很淡，却又很清晰，仿佛是刚刚渗出来的一样。
在孤灯的映照下，那暗红色的血迹，透着一股说不出的诡异。
老子的眼神沉了下去。
他伸出手，指尖轻轻拂过那血迹。
冰凉。
像极了刚才书架后那道冰冷的目光。
夜，更深了。
图书馆里的孤灯，依旧亮着。
但空气里，似乎多了一些别的东西。
一些看不见，摸不着，却能让人心里发寒的东西。
那幅商鞅车裂的古画，静静地躺在案头。
画上的暗红色血迹，在灯光下，仿佛还在微微蠕动。
像是一道裂缝，正在悄然张开。
通向未知的，某个地方。
而书架的阴影深处，似乎还残留着一道目光，冷冽如霜。
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