林夏的指尖在键盘上悬停三秒，最后一个回车键按下去时，屏幕右下角的WiFi图标突然变成了黄色感叹号。
不是路由器故障的闪烁，是像被人用橡皮擦干净似的，连带着手机信号一起，从满格掉到了“无服务”。
她盯着电脑屏幕上未发送成功的策划案——这是她熬了三个通宵，改到第17版的游戏上线方案，甲方明天就要终审。
更要命的是，会议室在市中心的玻璃幕墙写字楼里，门禁靠人脸识别，电梯要扫码预约，连楼下便利店的关东煮都只收移动支付。
“搞什么？”
林夏抓过手机按亮屏幕，时间停在下午2点17分，信号栏空空如也。
她冲到阳台，老式居民楼的晾衣绳上挂着隔壁阿姨的碎花床单，远处的写字楼玻璃反光刺眼，可手机依旧像块黑屏的砖头。
下楼时撞见住在对门的陈野，他抱着半箱矿泉水，耳机线绕在手腕上，见林夏慌慌张张的样子，挑了挑眉：“断网了？”
“你也断了？”
林夏停下脚步，“是整个小区吗？”
“不止。”
陈野指了指街角的便利店，“刚去买水，老板说全市都没信号，连座机都打不通。”
他晃了晃手里的现金，“还好我妈上周让我取了点备用，不然今天得渴死。”
林夏愣在原地。
她的钱包里只有一张身份证，银行卡绑定的全是移动支付，冰箱里只剩半颗生菜和过期的牛奶。
作为一名重度“线上依赖症”患者，她的生活像被突然拔了插头，瞬间陷入黑屏。
“别愣着了。”
陈野推了她一把，“趁现在大家还没反应过来，赶紧去超市囤点东西，晚了估计就抢空了。”
林夏这才回过神，转身冲回家翻钱包，最后在抽屉最底层摸出皱巴巴的五十块钱——那是去年公司年会抽奖剩下的现金，她随手塞在里面，差点忘了还有这种“实体货币”。
超市里己经乱成一团。
货架上的方便面被抢得只剩几包老坛酸菜味，矿泉水箱堆在收银台旁，排队的人手里攥着现金，有人举着手机焦急地问收银员：“真的不能扫码吗？
我手机里有钱！”
收银员无奈地摇头：“系统断了，扫不了，只能收现金。”
林夏挤在人群里，手里攥着五十块钱，看着别人怀里的面包和矿泉水，突然觉得无比荒谬。
她在游戏公司做策划，设计过无数个“末日生存”关卡，却没料到现实里的“断网危机”，会让她连一包泡面都抢不到。
“这里还有两包饼干。”
陈野突然出现在她身边，把两包苏打饼干塞到她手里，“我刚看到的，藏在最后一排。”
他手里还提着一袋大米和几瓶矿泉水，“我家还有点存货，你要是不够，先去我家拿点。”
林夏接过饼干，指尖碰到包装袋的塑料膜，突然觉得有点发烫。
她和陈野住对门快两年，除了偶尔在电梯里打个招呼，几乎没说过话。
她每天早出晚归，对着电脑屏幕设计虚拟世界，而陈野似乎总是很闲，有时会看到他在阳台浇花，或者抱着吉他坐在楼下的长椅上弹唱。
“谢谢。”
林夏低声说，“多少钱？
我转给你……哦，不对，现在转不了。”
陈野笑了笑：“先记着吧，等有网了再还。”
他看了看手表，“天快黑了，赶紧回去吧，晚上不知道会怎么样。”
走在回家的路上，夕阳把两人的影子拉得很长。
街上的汽车堵在路口，喇叭声此起彼伏，有人下车争吵，有人趴在方向盘上叹气。
林夏看着手里的苏打饼干，突然想起自己设计的游戏里，有个“离线模式”的隐藏关卡，玩家需要放弃所有高科技装备，靠最原始的方式生存。
当时她觉得这个设定很有趣，现在才发现，当虚拟照进现实，一点都不好玩。
回到家，林夏把饼干放在餐桌上，看着漆黑的电脑屏幕，突然不知道该做什么。
没有微信消息，没有工作邮件，没有短视频可以刷，甚至连音乐都听不了。
她走到阳台，看到陈野正在收衣服，夕阳落在他身上，镀上一层暖金色的光。
“喂！”
林夏喊了一声。
陈野回头看她，“怎么了？”
“你说……我们会不会一首没网啊？”
林夏问，声音里带着自己都没察觉的慌张。
陈野靠在阳台栏杆上，想了想，说：“不知道。
不过，就算一首没网，日子也得照样过吧。”
他指了指天上的星星，“你多久没看过星星了？
以前没网的时候，大家不也这么过来的吗？”
林夏抬头看向天空，夕阳还没完全落下，天边有几颗星星己经隐约可见。
她突然想起小时候，夏天的晚上，她会和奶奶坐在院子里看星星，奶奶给她讲牛郎织女的故事，那时候没有手机，没有电脑，却觉得时间过得很慢，很安稳。
也许，这场突如其来的断网，不是黑屏，而是重启。
林夏想。
她转身回到屋里，打开那包苏打饼干，咬了一口，酥脆的口感在嘴里散开。
她走到书架前，抽出一本落满灰尘的书——那是她大学时买的《小王子》，后来因为总是看电子书，就被遗忘在角落。
窗外的天色渐渐暗下来，街上的吵闹声也慢慢平息。
林夏坐在台灯下，翻开书的第一页，指尖划过纸质的书页，突然觉得这种“离线”的生活，好像也没那么糟糕。
而此时，陈野正在厨房里煮面条，锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，他想起刚才林夏在阳台上慌张的样子，忍不住笑了笑。
他拿出两个碗，多煮了一份面条——也许，这场断网，不止是重启，还是一次新的相遇。
不是路由器故障的闪烁，是像被人用橡皮擦干净似的，连带着手机信号一起，从满格掉到了“无服务”。
她盯着电脑屏幕上未发送成功的策划案——这是她熬了三个通宵，改到第17版的游戏上线方案，甲方明天就要终审。
更要命的是，会议室在市中心的玻璃幕墙写字楼里，门禁靠人脸识别，电梯要扫码预约，连楼下便利店的关东煮都只收移动支付。
“搞什么？”
林夏抓过手机按亮屏幕，时间停在下午2点17分，信号栏空空如也。
她冲到阳台，老式居民楼的晾衣绳上挂着隔壁阿姨的碎花床单，远处的写字楼玻璃反光刺眼，可手机依旧像块黑屏的砖头。
下楼时撞见住在对门的陈野，他抱着半箱矿泉水，耳机线绕在手腕上，见林夏慌慌张张的样子，挑了挑眉：“断网了？”
“你也断了？”
林夏停下脚步，“是整个小区吗？”
“不止。”
陈野指了指街角的便利店，“刚去买水，老板说全市都没信号，连座机都打不通。”
他晃了晃手里的现金，“还好我妈上周让我取了点备用，不然今天得渴死。”
林夏愣在原地。
她的钱包里只有一张身份证，银行卡绑定的全是移动支付，冰箱里只剩半颗生菜和过期的牛奶。
作为一名重度“线上依赖症”患者，她的生活像被突然拔了插头，瞬间陷入黑屏。
“别愣着了。”
陈野推了她一把，“趁现在大家还没反应过来，赶紧去超市囤点东西，晚了估计就抢空了。”
林夏这才回过神，转身冲回家翻钱包，最后在抽屉最底层摸出皱巴巴的五十块钱——那是去年公司年会抽奖剩下的现金，她随手塞在里面，差点忘了还有这种“实体货币”。
超市里己经乱成一团。
货架上的方便面被抢得只剩几包老坛酸菜味，矿泉水箱堆在收银台旁，排队的人手里攥着现金，有人举着手机焦急地问收银员：“真的不能扫码吗？
我手机里有钱！”
收银员无奈地摇头：“系统断了，扫不了，只能收现金。”
林夏挤在人群里，手里攥着五十块钱，看着别人怀里的面包和矿泉水，突然觉得无比荒谬。
她在游戏公司做策划，设计过无数个“末日生存”关卡，却没料到现实里的“断网危机”，会让她连一包泡面都抢不到。
“这里还有两包饼干。”
陈野突然出现在她身边，把两包苏打饼干塞到她手里，“我刚看到的，藏在最后一排。”
他手里还提着一袋大米和几瓶矿泉水，“我家还有点存货，你要是不够，先去我家拿点。”
林夏接过饼干，指尖碰到包装袋的塑料膜，突然觉得有点发烫。
她和陈野住对门快两年，除了偶尔在电梯里打个招呼，几乎没说过话。
她每天早出晚归，对着电脑屏幕设计虚拟世界，而陈野似乎总是很闲，有时会看到他在阳台浇花，或者抱着吉他坐在楼下的长椅上弹唱。
“谢谢。”
林夏低声说，“多少钱？
我转给你……哦，不对，现在转不了。”
陈野笑了笑：“先记着吧，等有网了再还。”
他看了看手表，“天快黑了，赶紧回去吧，晚上不知道会怎么样。”
走在回家的路上，夕阳把两人的影子拉得很长。
街上的汽车堵在路口，喇叭声此起彼伏，有人下车争吵，有人趴在方向盘上叹气。
林夏看着手里的苏打饼干，突然想起自己设计的游戏里，有个“离线模式”的隐藏关卡，玩家需要放弃所有高科技装备，靠最原始的方式生存。
当时她觉得这个设定很有趣，现在才发现，当虚拟照进现实，一点都不好玩。
回到家，林夏把饼干放在餐桌上，看着漆黑的电脑屏幕，突然不知道该做什么。
没有微信消息，没有工作邮件，没有短视频可以刷，甚至连音乐都听不了。
她走到阳台，看到陈野正在收衣服，夕阳落在他身上，镀上一层暖金色的光。
“喂！”
林夏喊了一声。
陈野回头看她，“怎么了？”
“你说……我们会不会一首没网啊？”
林夏问，声音里带着自己都没察觉的慌张。
陈野靠在阳台栏杆上，想了想，说：“不知道。
不过，就算一首没网，日子也得照样过吧。”
他指了指天上的星星，“你多久没看过星星了？
以前没网的时候，大家不也这么过来的吗？”
林夏抬头看向天空，夕阳还没完全落下，天边有几颗星星己经隐约可见。
她突然想起小时候，夏天的晚上，她会和奶奶坐在院子里看星星，奶奶给她讲牛郎织女的故事，那时候没有手机，没有电脑，却觉得时间过得很慢，很安稳。
也许，这场突如其来的断网，不是黑屏，而是重启。
林夏想。
她转身回到屋里，打开那包苏打饼干，咬了一口，酥脆的口感在嘴里散开。
她走到书架前，抽出一本落满灰尘的书——那是她大学时买的《小王子》，后来因为总是看电子书，就被遗忘在角落。
窗外的天色渐渐暗下来，街上的吵闹声也慢慢平息。
林夏坐在台灯下，翻开书的第一页，指尖划过纸质的书页，突然觉得这种“离线”的生活，好像也没那么糟糕。
而此时，陈野正在厨房里煮面条，锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，他想起刚才林夏在阳台上慌张的样子，忍不住笑了笑。
他拿出两个碗，多煮了一份面条——也许，这场断网，不止是重启，还是一次新的相遇。
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