疼。
不是皮肉疼，是骨头里头的疼，是脑仁最深处有东西在一拱一拱的疼。
像是有根生了锈的钝钉子，被人用榔头不紧不慢地敲着，一下，又一下，正正钉进梁源的左边太阳穴。
没完全凿穿，就这么卡在骨头缝里，楔死了，随着心跳一下一下地蹦着疼，带着一种沉闷而固执的节奏感。
这疼法，他太熟了。
熟到几乎成了他身体的一部分，一个恶毒的室友。
医生指着灯箱上那张灰白模糊的片子，说就是那儿，颞叶，有一小块阴影，像是不小心滴上去的一滴墨，或者一个微小的、正在孵化的虫卵。
医生说，那就是病的根，是锚点。
两个月，最多两个月，那墨点就会无情地洇开，那虫卵就会孵出什么东西，把他整个脑子，连着他这十八年或许存在过或许根本没存在过的记忆和意识，一起吞吃干净。
可梁源蜷在冰冷的硬塑椅子上，指甲无意识地抠着光滑的椅面，他总觉得不对。
那疼的源头，飘忽不定。
有时候确实像是从片子上那个墨点里钻出来的，但更多时候，他恍惚觉得，那钉子不是钉在自己这具年轻的、正在被宣告死亡的皮囊里。
像是在别的地方。
一个……很远，又很远，却又无比接近的地方，同步传来的感应。
一种跨越了某种无法理解的距离的……共鸣般的折磨。
诊室的空调开得太足，冷气像一条条滑腻的蛇，顺着他的裤腿、袖管往上爬，盘踞在后颈，嘶嘶地吐着信子，带走他皮肤上最后一点温度。
穿着白大褂的医生嘴在一张一合，声音却像是隔了一层厚厚的、浑浊的液体传过来，嗡嗡隆隆，断断续续，只能捕捉到一些碎片化的词。
“……罕见的……神经退行性……活性异常……认知解离……”医生的手指又长又白，点着灯箱上那个被红色记号笔残酷圈定的区域，那红色的圈圈像个妖异的符咒，又像个枪毙犯人的靶心，钉死了他的现在，也钉死了他那短得可怜的未来。
梁源的眼皮毫无征兆地猛跳起来，连带着半边脸的肌肉都在微微抽搐。
就这一下。
周遭的一切猛地一顿，随即像是被一只无形的大手粗暴地拧了一把。
诊室那白得晃眼、白得令人心慌的墙壁，忽然像是浸了水的宣纸，颜色迅速暗沉、污浊下去，所有的首线和首角都开始软化、扭曲，泛起一种不祥的涟漪。
一股子浓烈到令人作呕的铁锈味，混杂着一种过于甜腻的消毒水气味，还有某种难以名状的、像是肉类轻微腐败的腥气，猛地炸开，粗暴地灌满他的鼻腔，浓得几乎凝成实质，糊在他的气管壁上。
冷硬的塑料椅质感陡然消失，取而代之的是一种冰冷的、坚硬无比的、略带粘腻的金属触感，透过薄薄的裤子渗进来，冻得他尾椎骨一麻。
头顶明亮均匀的日光灯光轰然崩塌，碎裂成一种昏惨惨的、电压极其不稳的、还在不停疯狂频闪的黄光，噼啪作响，照得眼前一切都扭曲抖动。
一条长得望不到尽头、压抑得让人喘不过气的走廊，取代了狭小的诊室。
墙壁是令人不安的灰黄色，糊着某种说不清是陈旧污渍、湿滑苔藓还是干涸脓液的黏腻东西，一道巨大、狰狞、深可见内里材料的抓痕，从污浊的天花板一路撕裂到墙根，像是有什么庞大而绝望的东西刚被某种力量硬拖过去，留下了这触目惊心的痕迹。
冰冷的空气死死压在他的皮肤上，沉滞得没有一丝流动。
他低头。
自己手里正紧紧地、用力地捏着个东西。
冰凉的，金属的，沉甸甸的。
是一把结构精巧、闪着无情寒光的手术刀。
不锈钢的刀片上，沾着黏糊糊、暗红色的、尚未完全凝固的液体，正顺着锋利的血槽，极其缓慢地、一滴、又一滴，落在他自己煞白的手背上。
啪嗒。
那液体竟是滚烫的！
带着一种灼烧般的刺痛感，瞬间烫进他的神经末梢。
啪嗒。
“梁先生？”
那层隔着的水膜猛地被戳破了，浑浊的声音骤然变得清晰尖锐，像一根针扎进耳朵里。
哗啦——！
像是信号极差的电视被猛地切换了频道。
惨黄的走廊、频闪的灯、令人窒息的气味、冰冷的金属感、还有手里那柄诡异染血的手术刀——所有的一切，像退潮一样，“唰”地一声被某种力量蛮横地抹去，消失得无影无踪，仿佛从未存在过。
他还是好端端地坐在诊室里，屁股底下是硬邦邦的塑料椅子。
空调冷气依旧咝咝地吹着，带来一种虚假的平静。
窗外的阳光甚至有些刺眼。
医生皱着眉看他，镜片后的眼睛里带着一丝不易察觉的不耐和审视，圆珠笔的笔尾哒哒地敲着病历本：“梁先生？
你刚才有在听吗？
你的情况……我们需要你的配合。”
梁源的呼吸急促得有些失控，胸口剧烈起伏，手心窝里全是冰凉的冷汗。
他像个被抓了现行的贼，猛地把手掌在裤腿上用力蹭了蹭，又偷偷摊开看了一眼——干干净净，什么都没有。
没有血，没有粘腻感，只有布料摩擦留下的轻微红痕。
“听……听了。”
他声音干涩得厉害，像砂纸摩擦，喉结紧张地上下滚动，“两个月。
神经退行性疾病。
伴有……伴有幻觉。”
医生看着他苍白的脸、失焦的眼神和那双微微发抖、无处安放的手，叹了口气，语气放缓了些，带着一种程式化的、近乎疲惫的怜悯：“也别太绝望，积极治疗，配合用药，也许……会有奇迹。
最重要的是保持心态平稳，尽量避免情绪波动和……嗯，‘那些’干扰。”
他巧妙地避开了“幻觉”这个词，仿佛那是什么肮脏的禁忌。
幻觉。
对，是幻觉。
医生这么说，病历本上这么写，脑部片子上也这么显示。
逻辑严丝合缝，无可指摘，像一座冰冷坚固的监狱，把他所有的疑虑都牢牢锁在里面。
他得了绝症，还伴有严重的、逼真的幻觉。
这就是全部真相。
他必须接受这个真相。
可是……刚才那混合着铁锈与腐败的浓烈气味，那冰冷的金属触感，那频闪灯光下墙壁黏腻的质感……好像还隐隐约约残留在他的感官记忆里，顽固地不肯散去。
手背上那几滴“血”的灼烧般的刺痛感，也真实得骇人，甚至现在那片皮肤还隐隐发烫。
还有那把手术刀……握柄上那种冰冷浸骨、毫无生命温度的触感，手指用力压过防滑纹路时那细微而清晰的摩擦感，那沉甸甸的分量……这真的……全都只是颞叶那块墨点，那个小小的、该死的阴影，搞出来的鬼把戏吗？
这戏法未免也太过于……身临其境了。
“我给你开点药，主要是缓解疼痛和稳定情绪的。”
医生低下头，不再看他，开始专注于在处方笺上划拉那些龙飞凤舞、常人根本无法辨认的字迹，纸页摩擦发出单调的沙沙声响。
“按时吃，会让你舒服点。
至少……能睡个好觉。”
梁源没应声，他像是被抽走了所有力气，慢慢抬起自己的右手，举到眼前，借着诊室明亮的灯光，极其仔细地、一寸一寸地审视着。
指根的关节处，指甲缝的边缘，沾着一点非常非常细微的、灰白色的粉末。
像是新鲜的墙灰。
又像是……某种东西彻底烧尽后留下的、一捻就碎的纸灰。
在诊室一片洁白无瑕的光线下，那一点微不足道的粉末，几乎看不见，随时可以解释为不小心在哪里蹭到的灰尘。
但梁源死死地盯着它，眼睛一眨不眨，仿佛那是连接某个深渊的坐标，是某个巨大谜团不小心露出的一根线头。
太阳穴的那根钝钉子，又开始一下一下地，狠狠地，蹦着疼了。
这一次，他剧烈地、无法控制地烦躁起来——这要命的疼痛……对，他有病，得治。
不是皮肉疼，是骨头里头的疼，是脑仁最深处有东西在一拱一拱的疼。
像是有根生了锈的钝钉子，被人用榔头不紧不慢地敲着，一下，又一下，正正钉进梁源的左边太阳穴。
没完全凿穿，就这么卡在骨头缝里，楔死了，随着心跳一下一下地蹦着疼，带着一种沉闷而固执的节奏感。
这疼法，他太熟了。
熟到几乎成了他身体的一部分，一个恶毒的室友。
医生指着灯箱上那张灰白模糊的片子，说就是那儿，颞叶，有一小块阴影，像是不小心滴上去的一滴墨，或者一个微小的、正在孵化的虫卵。
医生说，那就是病的根，是锚点。
两个月，最多两个月，那墨点就会无情地洇开，那虫卵就会孵出什么东西，把他整个脑子，连着他这十八年或许存在过或许根本没存在过的记忆和意识，一起吞吃干净。
可梁源蜷在冰冷的硬塑椅子上，指甲无意识地抠着光滑的椅面，他总觉得不对。
那疼的源头，飘忽不定。
有时候确实像是从片子上那个墨点里钻出来的，但更多时候，他恍惚觉得，那钉子不是钉在自己这具年轻的、正在被宣告死亡的皮囊里。
像是在别的地方。
一个……很远，又很远，却又无比接近的地方，同步传来的感应。
一种跨越了某种无法理解的距离的……共鸣般的折磨。
诊室的空调开得太足，冷气像一条条滑腻的蛇，顺着他的裤腿、袖管往上爬，盘踞在后颈，嘶嘶地吐着信子，带走他皮肤上最后一点温度。
穿着白大褂的医生嘴在一张一合，声音却像是隔了一层厚厚的、浑浊的液体传过来，嗡嗡隆隆，断断续续，只能捕捉到一些碎片化的词。
“……罕见的……神经退行性……活性异常……认知解离……”医生的手指又长又白，点着灯箱上那个被红色记号笔残酷圈定的区域，那红色的圈圈像个妖异的符咒，又像个枪毙犯人的靶心，钉死了他的现在，也钉死了他那短得可怜的未来。
梁源的眼皮毫无征兆地猛跳起来，连带着半边脸的肌肉都在微微抽搐。
就这一下。
周遭的一切猛地一顿，随即像是被一只无形的大手粗暴地拧了一把。
诊室那白得晃眼、白得令人心慌的墙壁，忽然像是浸了水的宣纸，颜色迅速暗沉、污浊下去，所有的首线和首角都开始软化、扭曲，泛起一种不祥的涟漪。
一股子浓烈到令人作呕的铁锈味，混杂着一种过于甜腻的消毒水气味，还有某种难以名状的、像是肉类轻微腐败的腥气，猛地炸开，粗暴地灌满他的鼻腔，浓得几乎凝成实质，糊在他的气管壁上。
冷硬的塑料椅质感陡然消失，取而代之的是一种冰冷的、坚硬无比的、略带粘腻的金属触感，透过薄薄的裤子渗进来，冻得他尾椎骨一麻。
头顶明亮均匀的日光灯光轰然崩塌，碎裂成一种昏惨惨的、电压极其不稳的、还在不停疯狂频闪的黄光，噼啪作响，照得眼前一切都扭曲抖动。
一条长得望不到尽头、压抑得让人喘不过气的走廊，取代了狭小的诊室。
墙壁是令人不安的灰黄色，糊着某种说不清是陈旧污渍、湿滑苔藓还是干涸脓液的黏腻东西，一道巨大、狰狞、深可见内里材料的抓痕，从污浊的天花板一路撕裂到墙根，像是有什么庞大而绝望的东西刚被某种力量硬拖过去，留下了这触目惊心的痕迹。
冰冷的空气死死压在他的皮肤上，沉滞得没有一丝流动。
他低头。
自己手里正紧紧地、用力地捏着个东西。
冰凉的，金属的，沉甸甸的。
是一把结构精巧、闪着无情寒光的手术刀。
不锈钢的刀片上，沾着黏糊糊、暗红色的、尚未完全凝固的液体，正顺着锋利的血槽，极其缓慢地、一滴、又一滴，落在他自己煞白的手背上。
啪嗒。
那液体竟是滚烫的！
带着一种灼烧般的刺痛感，瞬间烫进他的神经末梢。
啪嗒。
“梁先生？”
那层隔着的水膜猛地被戳破了，浑浊的声音骤然变得清晰尖锐，像一根针扎进耳朵里。
哗啦——！
像是信号极差的电视被猛地切换了频道。
惨黄的走廊、频闪的灯、令人窒息的气味、冰冷的金属感、还有手里那柄诡异染血的手术刀——所有的一切，像退潮一样，“唰”地一声被某种力量蛮横地抹去，消失得无影无踪，仿佛从未存在过。
他还是好端端地坐在诊室里，屁股底下是硬邦邦的塑料椅子。
空调冷气依旧咝咝地吹着，带来一种虚假的平静。
窗外的阳光甚至有些刺眼。
医生皱着眉看他，镜片后的眼睛里带着一丝不易察觉的不耐和审视，圆珠笔的笔尾哒哒地敲着病历本：“梁先生？
你刚才有在听吗？
你的情况……我们需要你的配合。”
梁源的呼吸急促得有些失控，胸口剧烈起伏，手心窝里全是冰凉的冷汗。
他像个被抓了现行的贼，猛地把手掌在裤腿上用力蹭了蹭，又偷偷摊开看了一眼——干干净净，什么都没有。
没有血，没有粘腻感，只有布料摩擦留下的轻微红痕。
“听……听了。”
他声音干涩得厉害，像砂纸摩擦，喉结紧张地上下滚动，“两个月。
神经退行性疾病。
伴有……伴有幻觉。”
医生看着他苍白的脸、失焦的眼神和那双微微发抖、无处安放的手，叹了口气，语气放缓了些，带着一种程式化的、近乎疲惫的怜悯：“也别太绝望，积极治疗，配合用药，也许……会有奇迹。
最重要的是保持心态平稳，尽量避免情绪波动和……嗯，‘那些’干扰。”
他巧妙地避开了“幻觉”这个词，仿佛那是什么肮脏的禁忌。
幻觉。
对，是幻觉。
医生这么说，病历本上这么写，脑部片子上也这么显示。
逻辑严丝合缝，无可指摘，像一座冰冷坚固的监狱，把他所有的疑虑都牢牢锁在里面。
他得了绝症，还伴有严重的、逼真的幻觉。
这就是全部真相。
他必须接受这个真相。
可是……刚才那混合着铁锈与腐败的浓烈气味，那冰冷的金属触感，那频闪灯光下墙壁黏腻的质感……好像还隐隐约约残留在他的感官记忆里，顽固地不肯散去。
手背上那几滴“血”的灼烧般的刺痛感，也真实得骇人，甚至现在那片皮肤还隐隐发烫。
还有那把手术刀……握柄上那种冰冷浸骨、毫无生命温度的触感，手指用力压过防滑纹路时那细微而清晰的摩擦感，那沉甸甸的分量……这真的……全都只是颞叶那块墨点，那个小小的、该死的阴影，搞出来的鬼把戏吗？
这戏法未免也太过于……身临其境了。
“我给你开点药，主要是缓解疼痛和稳定情绪的。”
医生低下头，不再看他，开始专注于在处方笺上划拉那些龙飞凤舞、常人根本无法辨认的字迹，纸页摩擦发出单调的沙沙声响。
“按时吃，会让你舒服点。
至少……能睡个好觉。”
梁源没应声，他像是被抽走了所有力气，慢慢抬起自己的右手，举到眼前，借着诊室明亮的灯光，极其仔细地、一寸一寸地审视着。
指根的关节处，指甲缝的边缘，沾着一点非常非常细微的、灰白色的粉末。
像是新鲜的墙灰。
又像是……某种东西彻底烧尽后留下的、一捻就碎的纸灰。
在诊室一片洁白无瑕的光线下，那一点微不足道的粉末，几乎看不见，随时可以解释为不小心在哪里蹭到的灰尘。
但梁源死死地盯着它，眼睛一眨不眨，仿佛那是连接某个深渊的坐标，是某个巨大谜团不小心露出的一根线头。
太阳穴的那根钝钉子，又开始一下一下地，狠狠地，蹦着疼了。
这一次，他剧烈地、无法控制地烦躁起来——这要命的疼痛……对，他有病，得治。
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