明媚的阳光透过巨大的落地窗，照亮空气中飞舞的细微尘埃。
王朗坐在角落，面前的画板上是一幅正在进行中的人体素描，笔法精准，线条流畅，动态捕捉得极富生命力。
然而，与他精湛技艺形成鲜明对比的，是他周身挥之不去的孤寂感。
几个衣着时尚的男生女生聚在不远处谈笑。
“周末我爸带我去见了李大师，看了他的私人收藏，啧啧，那才叫艺术。”
“哎，你订的那套进口威尼斯矿物颜料到了吗？
我的还没消息，急死了。”
他们的笑声清脆，话题遥远得像是另一个世界的事。
一个男生——学生会副主席，父亲是本地官员——端着咖啡踱步过来，像是巡视领地般扫过大家的画板。
目光经过王朗时，停留了一下，带着一丝审视，然后嘴角勾起一抹若有若无的笑意。
“王朗，又进步了啊。
这功底，系里没几个人比得上。”
他语气听起来像是夸奖，但眼底没有丝毫温度，反而有一种居高临下的玩味，“就是这风格……是不是太‘写实’了点？
缺了点‘想法’和‘家学渊源’，可惜了。”
周围传来几声低低的、压抑的笑声。
王朗握笔的手指瞬间绷紧，指节发白。
他低着头，刘海遮住了眼睛，一言不发。
那话语像沾了毒的针，精准地刺入他最敏感、最自卑的神经。
他知道，在这些天之骄子眼里，他只不过是个画技不错、值得偶尔拿来打趣一下的可怜虫罢了。
课间休息，他如同逃避般快步走出教室，想找一个地方透口气。
洗手间里，两个刚才在教室里的男生正在洗手台旁聊天，没注意到王朗过来。
“……真不知道系里怎么想的，会招这种贫民窟来的。”
“我还听说他爸是个酒鬼，画那些神经病一样的画，穷得叮当响。”
“啧，难怪一股穷酸味儿，离他远点，别沾了晦气……”水流声和他们的议论声混杂在一起，清晰地钻入王朗耳中。
他僵在门口，全身的血液似乎瞬间冲上头顶，又在下一秒变得冰冷。
他没有进去，猛地转身，几乎是跑着离开了教学楼。
下午的课他逃了。
他不想再待在那个让他窒息的地方。
他熟门熟路地拐进大学后巷，那里，几个染着黄绿头发、穿着破洞牛仔衣的年轻人正叼着烟，懒散地靠在墙上。
看到他，为首一个叼着烟的黄毛青年咧嘴笑了：“呦，朗哥，下课了？
今天气色不太好啊。”
这些人是他“混”在一起的朋友。
和他们在一起，不需要伪装，不需要在意成绩和未来，更没有什么狗屁的“家学渊源”。
他们只会拍着他的肩膀，叫他“朗哥”，带他去网吧、台球厅，或者干脆在街上闲晃，用虚张声势的嚣张来掩盖内心的空虚。
只有在他们中间，他才能暂时忘记学校的压抑和家里的冰冷，找到一点扭曲的、“被认同”的感觉。
“少废话，有烟没？”
王朗伸出手，声音沙哑。
黄毛递过一支皱巴巴的烟，给他点上。
王朗深吸一口，劣质烟草的辛辣冲入肺腑，呛得他咳嗽了几声，却带来一种自虐般的***。
“晚上‘干活’去不去？
老地方，桥洞那边，油水不错。”
黄毛吐着烟圈问道。
王朗沉默了一下，点了点头。
他知道“干活”是什么意思。
他通常只负责望风。
夜色渐沉，雨又开始下了起来。
江边的风带着水汽和寒意。
王朗和那几个混混躲在远离桥洞的阴影里，雨水打湿了他的头发和外套，冷得他有些发抖。
他看着远处桥洞里隐约晃动的人影和手电筒的光斑，心里莫名地有些发慌。
远处桥洞下的动静似乎比平时更大些，隐约传来几声呵斥和重物倒地的闷响。
他忽然又想起了白天听到的议论，父亲那醉醺醺的样子，以及昨天窗外那只怪异的鸟……就在这时，桥洞方向突然传来一声惊恐至极的尖叫，划破了雨夜的沉寂：“死人了！
***！
出人命了！
快跑！！！”